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Os jornais guardados no
móvel antigo da televisão
Nós tínhamos muitos planos. Eu ia dar a volta ao mundo, o meu irmão
seria escritor e tudo isso iria acontecer no futuro, nesse tempo sem fim
que se estende à nossa frente quando temos 20 anos
𝒜 𝓂𝒾𝓃𝒽𝒶 𝓂𝒶̃𝑒 𝓂𝑜𝓇𝓇𝑒𝓊 𝒸𝑒𝒹𝑜 𝑒 𝒹𝑒𝒾𝓍𝑜𝓊-𝓂𝑒 𝓊𝓂 𝓋𝒶𝓏𝒾𝑜 𝓃𝑜 𝒸𝑜𝓇𝒶𝒸̧𝒶̃𝑜. ℒ𝑒𝓂𝒷𝓇𝑜-𝓂𝑒 𝒹𝑒 𝒶 𝓋𝑒𝓇 𝓁𝒶́, 𝓃𝒶 𝒸𝒶𝓂𝒶 𝒹𝑜 𝒽𝑜𝓈𝓅𝒾𝓉𝒶𝓁, 𝒸𝒽𝑒𝒾𝒶 𝒹𝑒 𝓅𝓁𝒶𝓃𝑜𝓈 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝒶 𝓈𝑒𝓂𝒶𝓃𝒶 𝓈𝑒𝑔𝓊𝒾𝓃𝓉𝑒, 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝑜 𝒹𝒾𝒶 𝑒𝓂 𝓆𝓊𝑒 𝑜 𝓂𝑒́𝒹𝒾𝒸𝑜 𝓁𝒽𝑒 𝒹𝑒𝓈𝓈𝑒 𝒶𝓁𝓉𝒶. ℰ 𝓁𝑒𝓂𝒷𝓇𝑜-𝓂𝑒 𝒹𝑜 𝓉𝑒𝓁𝑒𝒻𝑜𝓃𝑒 𝓉𝑜𝒸𝒶𝓇, 𝒸𝑜𝓂 𝑜 𝓂𝑒𝓊 𝒾𝓇𝓂𝒶̃𝑜 𝒹𝑒𝓈𝑜𝓇𝒾𝑒𝓃𝓉𝒶𝒹𝑜, 𝒶 𝒹𝒾𝓏𝑒𝓇 𝓆𝓊𝑒 𝓉𝒾𝓃𝒽𝒶 𝓂𝑜𝓇𝓇𝒾𝒹𝑜. ℱ𝑜𝒾 𝒶 𝓂𝒶𝓃𝒽𝒶̃ 𝑒𝓂 𝓆𝓊𝑒 𝒻𝒾𝒸𝒶́𝓂𝑜𝓈 𝑜́𝓇𝒻𝒶̃𝑜𝓈.
ℰ 𝒻𝒾𝒸𝒶́𝓂𝑜𝓈 𝑜́𝓇𝒻𝒶̃𝑜𝓈 𝒹𝑒 𝓋𝒶́𝓇𝒾𝒶𝓈 𝓂𝒶𝓃𝑒𝒾𝓇𝒶𝓈. 𝒩𝒶̃𝑜 𝒶 𝓉𝒾𝓋𝑒𝓂𝑜𝓈 𝓂𝒶𝒾𝓈 𝓃𝒶 𝓅𝑜𝓇𝓉𝒶 𝒹𝑜 𝒸𝒶𝓂𝒾𝓃𝒽𝑜 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝓃𝑜𝓈 𝓋𝑒𝓇 𝑒𝓃𝓉𝓇𝒶𝓇 𝓃𝑜 𝒶𝓊𝓉𝑜𝒸𝒶𝓇𝓇𝑜, 𝒸𝒽𝑒𝒾𝒶 𝒹𝑒 𝓊𝓂 𝑜𝓇𝑔𝓊𝓁𝒽𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝓃𝒶̃𝑜 𝒸𝑜𝓃𝓈𝑒𝑔𝓊𝒾𝒶 𝑒𝓈𝒸𝑜𝓃𝒹𝑒𝓇. 𝒪𝓊 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝑔𝓊𝒶𝓇𝒹𝒶𝓇, 𝓃𝑜 𝓂𝑜́𝓋𝑒𝓁 𝒶𝓃𝓉𝒾𝑔𝑜 𝒹𝒶 𝓉𝑒𝓁𝑒𝓋𝒾𝓈𝒶̃𝑜, 𝓉𝑜𝒹𝑜𝓈 𝑜𝓈 𝒿𝑜𝓇𝓃𝒶𝒾𝓈 𝑜𝓃𝒹𝑒 𝒶𝓅𝒶𝓇𝑒𝒸𝒾𝒶𝓂 𝑜𝓈 𝓃𝑜𝓈𝓈𝑜𝓈 𝓃𝑜𝓂𝑒𝓈. 𝒜𝓆𝓊𝑒𝓁𝑒 𝓂𝑜𝓃𝓉𝑒 𝒹𝑒 𝓅𝒶𝓅𝑒𝓁 𝒹𝑒 𝒿𝑜𝓇𝓃𝒶𝓁 𝓇𝑒𝓅𝓇𝑒𝓈𝑒𝓃𝓉𝒶𝓋𝒶 𝓂𝓊𝒾𝓉𝑜 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝒶 𝓂𝓊𝓁𝒽𝑒𝓇 𝒹𝑒 𝓂𝑒𝒾𝒶 𝒾𝒹𝒶𝒹𝑒, 𝒹𝑜𝓃𝒶 𝒹𝑒 𝒸𝒶𝓈𝒶 𝑒 𝒷𝑜𝓇𝒹𝒶𝒹𝑒𝒾𝓇𝒶, 𝓃𝒶𝓈𝒸𝒾𝒹𝒶 𝑒 𝒸𝓇𝒾𝒶𝒹𝒶 𝓅𝑜𝓇 𝒶𝓁𝒾, 𝑒𝓃𝓉𝓇𝑒 𝒶 ℛ𝒶𝓂𝓅𝒶 𝑒 𝑜 𝒥𝒶𝓂𝒷𝑜𝓉𝑜.
𝒜 𝒸𝓊𝓇𝓋𝒶 𝒹𝑒 𝒸𝒶𝓂𝒾𝓃𝒽𝑜 𝓈𝑒𝓂 𝒽𝒾𝓈𝓉𝑜́𝓇𝒾𝒶 𝑜𝓃𝒹𝑒 𝓋𝒾𝓋𝑒𝓊, 𝒸𝒶𝓈𝑜𝓊 𝑒 𝒸𝑜𝓃𝓈𝓉𝓇𝓊𝒾𝓊 𝓊𝓂𝒶 𝒸𝒶𝓈𝒶 𝑒 𝓊𝓂𝒶 𝒻𝒶𝓂𝒾́𝓁𝒾𝒶, 𝓃𝒶̃𝑜 𝑒𝓇𝒶 𝓊𝓂 𝓁𝓊𝑔𝒶𝓇 𝒸𝑜𝓂 𝓊𝓂𝒶 𝓋𝒾𝓈𝓉𝒶 𝒷𝑜𝓃𝒾𝓉𝒶, 𝑒𝓇𝒶 𝓊𝓂 𝓈𝒾́𝓉𝒾𝑜 𝒸𝑜𝓂𝑜 𝑜𝓊𝓉𝓇𝑜𝓈, 𝒽𝒶𝒷𝒾𝓉𝒶𝒹𝑜 𝓅𝑜𝓇 𝓅𝑒𝓈𝓈𝑜𝒶𝓈 𝒸𝑜𝓂𝑜 𝓃𝑜́𝓈, 𝑔𝑒𝓃𝓉𝑒 𝒹𝑒 𝓉𝓇𝒶𝒷𝒶𝓁𝒽𝑜, 𝓆𝓊𝑒 𝒻𝒶𝓏𝒾𝒶 𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝓅𝑜𝒹𝒾𝒶 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝓉𝑒𝓇 𝓊𝓂𝒶 𝓋𝒾𝒹𝒶 𝓂𝑒𝓁𝒽𝑜𝓇, 𝓊𝓂𝒶 𝒸𝒶𝓈𝒶 𝓂𝒶𝒾𝑜𝓇 𝑒 𝓅𝑜𝓇 𝒹𝒶𝓇 𝓊𝓂 𝒻𝓊𝓉𝓊𝓇𝑜 𝒶𝑜𝓈 𝒻𝒾𝓁𝒽𝑜𝓈. 𝒜𝓈 𝓃𝑜𝓈𝓈𝒶𝓈 𝑒𝓍𝒾𝓈𝓉𝑒̂𝓃𝒸𝒾𝒶𝓈 𝒻𝒶𝓏𝒾𝒶𝓂-𝓈𝑒 𝒹𝑒 𝒹𝑒𝓉𝒶𝓁𝒽𝑒𝓈 𝓈𝒾𝓂𝓅𝓁𝑒𝓈, 𝒶𝑜 𝓇𝒾𝓉𝓂𝑜 𝒹𝑜 𝒸𝒶𝓁𝑒𝓃𝒹𝒶́𝓇𝒾𝑜 𝒹𝒶𝓈 𝒻𝑒𝓈𝓉𝒶𝓈 𝓇𝑒𝓁𝒾𝑔𝒾𝑜𝓈𝒶𝓈, 𝒹𝒶 𝓅𝒶𝓈𝓈𝒶𝑔𝑒𝓂 𝒹𝑜 ℐ𝓃𝓋𝑒𝓇𝓃𝑜 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝒶 𝒫𝓇𝒾𝓂𝒶𝓋𝑒𝓇𝒶 𝑒 𝒹𝑜 𝒱𝑒𝓇𝒶̃𝑜 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝑜 𝒪𝓊𝓉𝑜𝓃𝑜.
𝒜 𝓂𝒾𝓃𝒽𝒶 𝓂𝒶̃𝑒 𝓉𝒾𝓃𝒽𝒶, 𝒶𝒾𝓃𝒹𝒶 𝒶𝓈𝓈𝒾𝓂, 𝓊𝓂𝒶 𝒹𝑒𝓋𝑜𝒸̧𝒶̃𝑜 𝒹𝒾𝒻𝑒𝓇𝑒𝓃𝓉𝑒, 𝓊𝓂𝒶 𝒻𝑒́ 𝓃𝒶𝓈 𝓃𝑜𝓉𝒾́𝒸𝒾𝒶𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝑜𝓊𝓋𝒾𝒶 𝓁𝑜𝑔𝑜 𝒹𝑒 𝓂𝒶𝓃𝒽𝒶̃ 𝓃𝒶 𝓇𝒶́𝒹𝒾𝑜, 𝓂𝒶𝓁 𝒶𝒸𝑜𝓇𝒹𝒶𝓋𝒶. 𝒮𝒶𝒷𝒾𝒶 𝓉𝓊𝒹𝑜 𝒹𝑜 𝓂𝓊𝓃𝒹𝑜 𝓈𝑒𝓂 𝓃𝓊𝓃𝒸𝒶 𝓉𝑒𝓇 𝑒𝓃𝓉𝓇𝒶𝒹𝑜 𝓃𝓊𝓂 𝒶𝓋𝒾𝒶̃𝑜. 𝒮𝒶𝒷𝒾𝒶 𝒹𝒶 ℛ𝓊́𝓈𝓈𝒾𝒶, 𝒜𝓂𝑒́𝓇𝒾𝒸𝒶 𝑒 𝒹𝑜 𝒫𝑜𝓇𝓉𝑜, 𝑜 𝒸𝓁𝓊𝒷𝑒 𝒹𝑒 𝓆𝓊𝑒 𝑔𝑜𝓈𝓉𝒶𝓋𝒶 𝓅𝑜𝓇 𝓇𝒶𝓏𝑜̃𝑒𝓈 𝒹𝒾𝓋𝑒𝓇𝓈𝒶𝓈 𝑒 𝓅𝑜𝓇 𝓈𝑒𝓇 𝒶𝓏𝓊𝓁. 𝒜 𝓂𝒾𝓃𝒽𝒶 𝓂𝒶̃𝑒 𝒹𝒾𝓏𝒾𝒶 𝓆𝓊𝑒 𝓉𝓊𝒹𝑜 𝑒𝓇𝒶 𝓂𝒶𝒾𝓈 𝒷𝑜𝓃𝒾𝓉𝑜 𝓈𝑒 𝒻𝑜𝓈𝓈𝑒 𝑒𝓂 𝒶𝓏𝓊𝓁. 𝒩𝑜 𝓇𝑒𝓈𝓉𝑜 𝑒𝓇𝒶 𝓊𝓂𝒶 𝓈𝑒𝓃𝒽𝑜𝓇𝒶 𝒹𝑒 𝓂𝑒𝒾𝒶 𝒾𝒹𝒶𝒹𝑒, 𝑔𝓇𝒾𝓈𝒶𝓁𝒽𝒶 𝑒 𝒸𝑜𝓃𝓈𝑒𝓇𝓋𝒶𝒹𝑜𝓇𝒶, 𝓆𝓊𝑒 𝓂𝑒𝓉𝒾𝒶 𝓉𝓊𝒹𝑜 𝓃𝒶 𝑜𝓇𝒹𝑒𝓂 𝑒 𝓂𝑒 𝑜𝒷𝓇𝒾𝑔𝒶𝓋𝒶 𝒶 𝑒𝓈𝓉𝒶𝓇 𝑒𝓂 𝒸𝒶𝓈𝒶 𝒶𝓃𝓉𝑒𝓈 𝒹𝑒 𝒸𝑜𝓂𝑒𝒸̧𝒶𝓇 𝑜 𝓉𝑒𝓁𝑒𝒿𝑜𝓇𝓃𝒶𝓁.
ℰ 𝑒𝓂𝒷𝑜𝓇𝒶 𝓉𝒾𝓋𝑒𝓈𝓈𝑒 𝓈𝑜𝓃𝒽𝒶𝒹𝑜 𝑜𝓊𝓉𝓇𝒶 𝓋𝒾𝒹𝒶 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝓃𝑜́𝓈, 𝒸𝑜𝓂 𝓅𝓁𝒶𝓃𝑜𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝓂𝑒 𝒻𝒶𝓏𝒾𝒶𝓂 𝓂𝑒́𝒹𝒾𝒸𝒶, 𝒶𝒸𝒶𝒷𝑜𝓊 𝓅𝑜𝓇 𝓈𝑒 𝓇𝑒𝓃𝒹𝑒𝓇 𝒶 𝓉𝑒𝓇 𝑜𝓈 𝒻𝒾𝓁𝒽𝑜𝓈 𝒿𝑜𝓇𝓃𝒶𝓁𝒾𝓈𝓉𝒶𝓈 𝒸𝑜𝓂𝑜 𝑜𝓈 𝒹𝑜𝓃𝑜𝓈 𝒹𝒶𝓈 𝓋𝑜𝓏𝑒𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝒹𝒶𝓋𝒶𝓂 𝒶𝓈 𝓃𝑜𝓉𝒾́𝒸𝒾𝒶𝓈 𝓁𝑜𝑔𝑜 𝒹𝑒 𝓂𝒶𝓃𝒽𝒶̃, 𝓅𝑒𝓁𝒶𝓈 𝓈𝑒𝒾𝓈, 𝓆𝓊𝒶𝓃𝒹𝑜 𝓈𝑒 𝓁𝑒𝓋𝒶𝓃𝓉𝒶𝓋𝒶 𝒶 𝓂𝓊𝒾𝓉𝑜 𝒸𝓊𝓈𝓉𝑜 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝒻𝒶𝓏𝑒𝓇 𝑜 𝒶𝓁𝓂𝑜𝒸̧𝑜 𝒶𝑜 𝓂𝑒𝓊 𝓅𝒶𝒾. ℰ 𝑒𝓃𝒸𝒽𝑒𝓊-𝓈𝑒 𝒹𝑒 𝓊𝓂 𝑜𝓇𝑔𝓊𝓁𝒽𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝓃𝑒𝓂 𝓈𝑒𝓂𝓅𝓇𝑒 𝒸𝑜𝓃𝓈𝑒𝑔𝓊𝒾𝒶 𝑒𝓍𝓅𝓇𝑒𝓈𝓈𝒶𝓇. 𝒢𝓊𝒶𝓇𝒹𝒶𝓋𝒶 𝑜𝓈 𝒿𝑜𝓇𝓃𝒶𝒾𝓈, 𝒸𝓇𝒾𝓉𝒾𝒸𝒶𝓋𝒶 𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝒶𝒸𝒽𝒶𝓋𝒶 𝓂𝒶𝓁 𝑒, 𝓂𝒶𝒾𝓈 𝒾𝓂𝓅𝑜𝓇𝓉𝒶𝓃𝓉𝑒 𝒶𝒾𝓃𝒹𝒶, 𝑜𝓊𝓋𝒾𝒶 𝑜𝓈 𝓃𝑜𝓈𝓈𝑜𝓈 𝓈𝑜𝓃𝒽𝑜𝓈 𝒸𝑜𝓂𝑜 𝓈𝑜́ 𝓊𝓂𝒶 𝓂𝒶̃𝑒 𝒸𝑜𝓃𝓈𝑒𝑔𝓊𝑒.
𝒩𝑜́𝓈 𝓉𝒾́𝓃𝒽𝒶𝓂𝑜𝓈 𝓂𝓊𝒾𝓉𝑜𝓈 𝓅𝓁𝒶𝓃𝑜𝓈. ℰ𝓊 𝒾𝒶 𝒹𝒶𝓇 𝒶 𝓋𝑜𝓁𝓉𝒶 𝒶𝑜 𝓂𝓊𝓃𝒹𝑜, 𝑜 𝓂𝑒𝓊 𝒾𝓇𝓂𝒶̃𝑜 𝓈𝑒𝓇𝒾𝒶 𝑒𝓈𝒸𝓇𝒾𝓉𝑜𝓇 𝑒 𝓉𝓊𝒹𝑜 𝒾𝓈𝓈𝑜 𝒾𝓇𝒾𝒶 𝒶𝒸𝑜𝓃𝓉𝑒𝒸𝑒𝓇 𝓃𝑜 𝒻𝓊𝓉𝓊𝓇𝑜, 𝓃𝑒𝓈𝓈𝑒 𝓉𝑒𝓂𝓅𝑜 𝓈𝑒𝓂 𝒻𝒾𝓂 𝓆𝓊𝑒 𝓈𝑒 𝑒𝓈𝓉𝑒𝓃𝒹𝑒 𝒶̀ 𝓃𝑜𝓈𝓈𝒶 𝒻𝓇𝑒𝓃𝓉𝑒 𝓆𝓊𝒶𝓃𝒹𝑜 𝓉𝑒𝓂𝑜𝓈 𝟸𝟶 𝒶𝓃𝑜𝓈. 𝒜 𝓂𝒾𝓃𝒽𝒶 𝓂𝒶̃𝑒 𝓃𝒶̃𝑜 𝓋𝒾𝓋𝑒𝓊 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝓋𝑒𝓇 𝑒𝓈𝓈𝑒 𝒻𝓊𝓉𝓊𝓇𝑜, 𝒻𝒾𝒸𝒶́𝓂𝑜𝓈 𝑜́𝓇𝒻𝒶̃𝑜𝓈 𝓃𝓊𝓂𝒶 𝓂𝒶𝓃𝒽𝒶̃ 𝒹𝑒 𝓈𝒶́𝒷𝒶𝒹𝑜, 𝑒𝓈𝓈𝒶 𝓆𝓊𝑒 𝑒𝓂 𝓅𝑒𝓇𝒹𝑒𝓂𝑜𝓈 𝒶 𝓃𝑜𝓈𝓈𝒶 𝒸𝓇𝒾́𝓉𝒾𝒸𝒶 𝓂𝒶𝒾𝓈 𝒻𝑒𝓇𝑜𝓏, 𝒶𝓆𝓊𝑒𝓁𝒶 𝓆𝓊𝑒 𝒹𝒾𝓏𝒾𝒶 𝓉𝓊𝒹𝑜 𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝓅𝑒𝓃𝓈𝒶𝓋𝒶, 𝓆𝓊𝑒 𝓃𝑜𝓈 𝑜𝓊𝓋𝒾𝒶 𝑒 𝒹𝑒𝓈𝒸𝒾𝒶 𝑜𝓈 𝒹𝑒𝑔𝓇𝒶𝓊𝓈 𝒹𝒶 𝑒𝓃𝓉𝓇𝒶𝒹𝒶 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝓃𝑜𝓈 𝓋𝑒𝓇 𝑒𝓃𝓉𝓇𝒶𝓇 𝓃𝑜 𝒶𝓊𝓉𝑜𝒸𝒶𝓇𝓇𝑜, 𝒸𝒽𝑒𝒾𝒶 𝒹𝑒 𝑜𝓇𝑔𝓊𝓁𝒽𝑜.
𝒬𝓊𝒶𝓃𝒹𝑜 𝓅𝑒𝓃𝓈𝑜 𝓃𝑜𝓈 𝟹𝟶 𝒶𝓃𝑜𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝓂𝑒 𝓈𝑒𝓅𝒶𝓇𝒶𝓂 𝒹𝑒𝓈𝓉𝑒 𝓉𝑒𝓂𝓅𝑜 𝓅𝑒𝓇𝑔𝓊𝓃𝓉𝑜-𝓂𝑒 𝓈𝑒𝓂𝓅𝓇𝑒 𝒸𝑜𝓂𝑜 𝓈𝑒𝓇𝒾𝒶 𝒶𝑔𝑜𝓇𝒶, 𝓈𝑒 𝓉𝑒𝓇𝒾𝒶 𝑜𝓇𝑔𝓊𝓁𝒽𝑜 𝓃𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝒻𝒾𝓏𝑒𝓂𝑜𝓈 𝑒 𝓃𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝓈𝑜𝓂𝑜𝓈 𝑒 𝒸𝑜𝓃𝓉𝒾𝓃𝓊𝒶𝓇𝒾𝒶 𝒶 𝑔𝓊𝒶𝓇𝒹𝒶𝓇 𝑜𝓈 𝒿𝑜𝓇𝓃𝒶𝒾𝓈 𝑜𝓃𝒹𝑒 𝒶𝓅𝒶𝓇𝑒𝒸𝑒𝓂 𝑜𝓈 𝓃𝑜𝓈𝓈𝑜𝓈 𝓃𝑜𝓂𝑒𝓈.
𝒜 𝓂𝒾𝓃𝒽𝒶 𝓂𝒶̃𝑒 𝓂𝑜𝓇𝓇𝑒𝓊 𝒸𝑒𝒹𝑜 𝑒 𝒹𝑒𝒾𝓍𝑜𝓊-𝓂𝑒 𝓊𝓂 𝓋𝒶𝓏𝒾𝑜 𝓃𝑜 𝒸𝑜𝓇𝒶𝒸̧𝒶̃𝑜. ℒ𝑒𝓂𝒷𝓇𝑜-𝓂𝑒 𝒹𝑒 𝒶 𝓋𝑒𝓇 𝓁𝒶́, 𝓃𝒶 𝒸𝒶𝓂𝒶 𝒹𝑜 𝒽𝑜𝓈𝓅𝒾𝓉𝒶𝓁, 𝒸𝒽𝑒𝒾𝒶 𝒹𝑒 𝓅𝓁𝒶𝓃𝑜𝓈 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝒶 𝓈𝑒𝓂𝒶𝓃𝒶 𝓈𝑒𝑔𝓊𝒾𝓃𝓉𝑒, 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝑜 𝒹𝒾𝒶 𝑒𝓂 𝓆𝓊𝑒 𝑜 𝓂𝑒́𝒹𝒾𝒸𝑜 𝓁𝒽𝑒 𝒹𝑒𝓈𝓈𝑒 𝒶𝓁𝓉𝒶. ℰ 𝓁𝑒𝓂𝒷𝓇𝑜-𝓂𝑒 𝒹𝑜 𝓉𝑒𝓁𝑒𝒻𝑜𝓃𝑒 𝓉𝑜𝒸𝒶𝓇, 𝒸𝑜𝓂 𝑜 𝓂𝑒𝓊 𝒾𝓇𝓂𝒶̃𝑜 𝒹𝑒𝓈𝑜𝓇𝒾𝑒𝓃𝓉𝒶𝒹𝑜, 𝒶 𝒹𝒾𝓏𝑒𝓇 𝓆𝓊𝑒 𝓉𝒾𝓃𝒽𝒶 𝓂𝑜𝓇𝓇𝒾𝒹𝑜. ℱ𝑜𝒾 𝒶 𝓂𝒶𝓃𝒽𝒶̃ 𝑒𝓂 𝓆𝓊𝑒 𝒻𝒾𝒸𝒶́𝓂𝑜𝓈 𝑜́𝓇𝒻𝒶̃𝑜𝓈.
ℰ 𝒻𝒾𝒸𝒶́𝓂𝑜𝓈 𝑜́𝓇𝒻𝒶̃𝑜𝓈 𝒹𝑒 𝓋𝒶́𝓇𝒾𝒶𝓈 𝓂𝒶𝓃𝑒𝒾𝓇𝒶𝓈. 𝒩𝒶̃𝑜 𝒶 𝓉𝒾𝓋𝑒𝓂𝑜𝓈 𝓂𝒶𝒾𝓈 𝓃𝒶 𝓅𝑜𝓇𝓉𝒶 𝒹𝑜 𝒸𝒶𝓂𝒾𝓃𝒽𝑜 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝓃𝑜𝓈 𝓋𝑒𝓇 𝑒𝓃𝓉𝓇𝒶𝓇 𝓃𝑜 𝒶𝓊𝓉𝑜𝒸𝒶𝓇𝓇𝑜, 𝒸𝒽𝑒𝒾𝒶 𝒹𝑒 𝓊𝓂 𝑜𝓇𝑔𝓊𝓁𝒽𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝓃𝒶̃𝑜 𝒸𝑜𝓃𝓈𝑒𝑔𝓊𝒾𝒶 𝑒𝓈𝒸𝑜𝓃𝒹𝑒𝓇. 𝒪𝓊 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝑔𝓊𝒶𝓇𝒹𝒶𝓇, 𝓃𝑜 𝓂𝑜́𝓋𝑒𝓁 𝒶𝓃𝓉𝒾𝑔𝑜 𝒹𝒶 𝓉𝑒𝓁𝑒𝓋𝒾𝓈𝒶̃𝑜, 𝓉𝑜𝒹𝑜𝓈 𝑜𝓈 𝒿𝑜𝓇𝓃𝒶𝒾𝓈 𝑜𝓃𝒹𝑒 𝒶𝓅𝒶𝓇𝑒𝒸𝒾𝒶𝓂 𝑜𝓈 𝓃𝑜𝓈𝓈𝑜𝓈 𝓃𝑜𝓂𝑒𝓈. 𝒜𝓆𝓊𝑒𝓁𝑒 𝓂𝑜𝓃𝓉𝑒 𝒹𝑒 𝓅𝒶𝓅𝑒𝓁 𝒹𝑒 𝒿𝑜𝓇𝓃𝒶𝓁 𝓇𝑒𝓅𝓇𝑒𝓈𝑒𝓃𝓉𝒶𝓋𝒶 𝓂𝓊𝒾𝓉𝑜 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝒶 𝓂𝓊𝓁𝒽𝑒𝓇 𝒹𝑒 𝓂𝑒𝒾𝒶 𝒾𝒹𝒶𝒹𝑒, 𝒹𝑜𝓃𝒶 𝒹𝑒 𝒸𝒶𝓈𝒶 𝑒 𝒷𝑜𝓇𝒹𝒶𝒹𝑒𝒾𝓇𝒶, 𝓃𝒶𝓈𝒸𝒾𝒹𝒶 𝑒 𝒸𝓇𝒾𝒶𝒹𝒶 𝓅𝑜𝓇 𝒶𝓁𝒾, 𝑒𝓃𝓉𝓇𝑒 𝒶 ℛ𝒶𝓂𝓅𝒶 𝑒 𝑜 𝒥𝒶𝓂𝒷𝑜𝓉𝑜.
𝒜 𝒸𝓊𝓇𝓋𝒶 𝒹𝑒 𝒸𝒶𝓂𝒾𝓃𝒽𝑜 𝓈𝑒𝓂 𝒽𝒾𝓈𝓉𝑜́𝓇𝒾𝒶 𝑜𝓃𝒹𝑒 𝓋𝒾𝓋𝑒𝓊, 𝒸𝒶𝓈𝑜𝓊 𝑒 𝒸𝑜𝓃𝓈𝓉𝓇𝓊𝒾𝓊 𝓊𝓂𝒶 𝒸𝒶𝓈𝒶 𝑒 𝓊𝓂𝒶 𝒻𝒶𝓂𝒾́𝓁𝒾𝒶, 𝓃𝒶̃𝑜 𝑒𝓇𝒶 𝓊𝓂 𝓁𝓊𝑔𝒶𝓇 𝒸𝑜𝓂 𝓊𝓂𝒶 𝓋𝒾𝓈𝓉𝒶 𝒷𝑜𝓃𝒾𝓉𝒶, 𝑒𝓇𝒶 𝓊𝓂 𝓈𝒾́𝓉𝒾𝑜 𝒸𝑜𝓂𝑜 𝑜𝓊𝓉𝓇𝑜𝓈, 𝒽𝒶𝒷𝒾𝓉𝒶𝒹𝑜 𝓅𝑜𝓇 𝓅𝑒𝓈𝓈𝑜𝒶𝓈 𝒸𝑜𝓂𝑜 𝓃𝑜́𝓈, 𝑔𝑒𝓃𝓉𝑒 𝒹𝑒 𝓉𝓇𝒶𝒷𝒶𝓁𝒽𝑜, 𝓆𝓊𝑒 𝒻𝒶𝓏𝒾𝒶 𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝓅𝑜𝒹𝒾𝒶 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝓉𝑒𝓇 𝓊𝓂𝒶 𝓋𝒾𝒹𝒶 𝓂𝑒𝓁𝒽𝑜𝓇, 𝓊𝓂𝒶 𝒸𝒶𝓈𝒶 𝓂𝒶𝒾𝑜𝓇 𝑒 𝓅𝑜𝓇 𝒹𝒶𝓇 𝓊𝓂 𝒻𝓊𝓉𝓊𝓇𝑜 𝒶𝑜𝓈 𝒻𝒾𝓁𝒽𝑜𝓈. 𝒜𝓈 𝓃𝑜𝓈𝓈𝒶𝓈 𝑒𝓍𝒾𝓈𝓉𝑒̂𝓃𝒸𝒾𝒶𝓈 𝒻𝒶𝓏𝒾𝒶𝓂-𝓈𝑒 𝒹𝑒 𝒹𝑒𝓉𝒶𝓁𝒽𝑒𝓈 𝓈𝒾𝓂𝓅𝓁𝑒𝓈, 𝒶𝑜 𝓇𝒾𝓉𝓂𝑜 𝒹𝑜 𝒸𝒶𝓁𝑒𝓃𝒹𝒶́𝓇𝒾𝑜 𝒹𝒶𝓈 𝒻𝑒𝓈𝓉𝒶𝓈 𝓇𝑒𝓁𝒾𝑔𝒾𝑜𝓈𝒶𝓈, 𝒹𝒶 𝓅𝒶𝓈𝓈𝒶𝑔𝑒𝓂 𝒹𝑜 ℐ𝓃𝓋𝑒𝓇𝓃𝑜 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝒶 𝒫𝓇𝒾𝓂𝒶𝓋𝑒𝓇𝒶 𝑒 𝒹𝑜 𝒱𝑒𝓇𝒶̃𝑜 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝑜 𝒪𝓊𝓉𝑜𝓃𝑜.
𝒜 𝓂𝒾𝓃𝒽𝒶 𝓂𝒶̃𝑒 𝓉𝒾𝓃𝒽𝒶, 𝒶𝒾𝓃𝒹𝒶 𝒶𝓈𝓈𝒾𝓂, 𝓊𝓂𝒶 𝒹𝑒𝓋𝑜𝒸̧𝒶̃𝑜 𝒹𝒾𝒻𝑒𝓇𝑒𝓃𝓉𝑒, 𝓊𝓂𝒶 𝒻𝑒́ 𝓃𝒶𝓈 𝓃𝑜𝓉𝒾́𝒸𝒾𝒶𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝑜𝓊𝓋𝒾𝒶 𝓁𝑜𝑔𝑜 𝒹𝑒 𝓂𝒶𝓃𝒽𝒶̃ 𝓃𝒶 𝓇𝒶́𝒹𝒾𝑜, 𝓂𝒶𝓁 𝒶𝒸𝑜𝓇𝒹𝒶𝓋𝒶. 𝒮𝒶𝒷𝒾𝒶 𝓉𝓊𝒹𝑜 𝒹𝑜 𝓂𝓊𝓃𝒹𝑜 𝓈𝑒𝓂 𝓃𝓊𝓃𝒸𝒶 𝓉𝑒𝓇 𝑒𝓃𝓉𝓇𝒶𝒹𝑜 𝓃𝓊𝓂 𝒶𝓋𝒾𝒶̃𝑜. 𝒮𝒶𝒷𝒾𝒶 𝒹𝒶 ℛ𝓊́𝓈𝓈𝒾𝒶, 𝒜𝓂𝑒́𝓇𝒾𝒸𝒶 𝑒 𝒹𝑜 𝒫𝑜𝓇𝓉𝑜, 𝑜 𝒸𝓁𝓊𝒷𝑒 𝒹𝑒 𝓆𝓊𝑒 𝑔𝑜𝓈𝓉𝒶𝓋𝒶 𝓅𝑜𝓇 𝓇𝒶𝓏𝑜̃𝑒𝓈 𝒹𝒾𝓋𝑒𝓇𝓈𝒶𝓈 𝑒 𝓅𝑜𝓇 𝓈𝑒𝓇 𝒶𝓏𝓊𝓁. 𝒜 𝓂𝒾𝓃𝒽𝒶 𝓂𝒶̃𝑒 𝒹𝒾𝓏𝒾𝒶 𝓆𝓊𝑒 𝓉𝓊𝒹𝑜 𝑒𝓇𝒶 𝓂𝒶𝒾𝓈 𝒷𝑜𝓃𝒾𝓉𝑜 𝓈𝑒 𝒻𝑜𝓈𝓈𝑒 𝑒𝓂 𝒶𝓏𝓊𝓁. 𝒩𝑜 𝓇𝑒𝓈𝓉𝑜 𝑒𝓇𝒶 𝓊𝓂𝒶 𝓈𝑒𝓃𝒽𝑜𝓇𝒶 𝒹𝑒 𝓂𝑒𝒾𝒶 𝒾𝒹𝒶𝒹𝑒, 𝑔𝓇𝒾𝓈𝒶𝓁𝒽𝒶 𝑒 𝒸𝑜𝓃𝓈𝑒𝓇𝓋𝒶𝒹𝑜𝓇𝒶, 𝓆𝓊𝑒 𝓂𝑒𝓉𝒾𝒶 𝓉𝓊𝒹𝑜 𝓃𝒶 𝑜𝓇𝒹𝑒𝓂 𝑒 𝓂𝑒 𝑜𝒷𝓇𝒾𝑔𝒶𝓋𝒶 𝒶 𝑒𝓈𝓉𝒶𝓇 𝑒𝓂 𝒸𝒶𝓈𝒶 𝒶𝓃𝓉𝑒𝓈 𝒹𝑒 𝒸𝑜𝓂𝑒𝒸̧𝒶𝓇 𝑜 𝓉𝑒𝓁𝑒𝒿𝑜𝓇𝓃𝒶𝓁.
ℰ 𝑒𝓂𝒷𝑜𝓇𝒶 𝓉𝒾𝓋𝑒𝓈𝓈𝑒 𝓈𝑜𝓃𝒽𝒶𝒹𝑜 𝑜𝓊𝓉𝓇𝒶 𝓋𝒾𝒹𝒶 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝓃𝑜́𝓈, 𝒸𝑜𝓂 𝓅𝓁𝒶𝓃𝑜𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝓂𝑒 𝒻𝒶𝓏𝒾𝒶𝓂 𝓂𝑒́𝒹𝒾𝒸𝒶, 𝒶𝒸𝒶𝒷𝑜𝓊 𝓅𝑜𝓇 𝓈𝑒 𝓇𝑒𝓃𝒹𝑒𝓇 𝒶 𝓉𝑒𝓇 𝑜𝓈 𝒻𝒾𝓁𝒽𝑜𝓈 𝒿𝑜𝓇𝓃𝒶𝓁𝒾𝓈𝓉𝒶𝓈 𝒸𝑜𝓂𝑜 𝑜𝓈 𝒹𝑜𝓃𝑜𝓈 𝒹𝒶𝓈 𝓋𝑜𝓏𝑒𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝒹𝒶𝓋𝒶𝓂 𝒶𝓈 𝓃𝑜𝓉𝒾́𝒸𝒾𝒶𝓈 𝓁𝑜𝑔𝑜 𝒹𝑒 𝓂𝒶𝓃𝒽𝒶̃, 𝓅𝑒𝓁𝒶𝓈 𝓈𝑒𝒾𝓈, 𝓆𝓊𝒶𝓃𝒹𝑜 𝓈𝑒 𝓁𝑒𝓋𝒶𝓃𝓉𝒶𝓋𝒶 𝒶 𝓂𝓊𝒾𝓉𝑜 𝒸𝓊𝓈𝓉𝑜 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝒻𝒶𝓏𝑒𝓇 𝑜 𝒶𝓁𝓂𝑜𝒸̧𝑜 𝒶𝑜 𝓂𝑒𝓊 𝓅𝒶𝒾. ℰ 𝑒𝓃𝒸𝒽𝑒𝓊-𝓈𝑒 𝒹𝑒 𝓊𝓂 𝑜𝓇𝑔𝓊𝓁𝒽𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝓃𝑒𝓂 𝓈𝑒𝓂𝓅𝓇𝑒 𝒸𝑜𝓃𝓈𝑒𝑔𝓊𝒾𝒶 𝑒𝓍𝓅𝓇𝑒𝓈𝓈𝒶𝓇. 𝒢𝓊𝒶𝓇𝒹𝒶𝓋𝒶 𝑜𝓈 𝒿𝑜𝓇𝓃𝒶𝒾𝓈, 𝒸𝓇𝒾𝓉𝒾𝒸𝒶𝓋𝒶 𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝒶𝒸𝒽𝒶𝓋𝒶 𝓂𝒶𝓁 𝑒, 𝓂𝒶𝒾𝓈 𝒾𝓂𝓅𝑜𝓇𝓉𝒶𝓃𝓉𝑒 𝒶𝒾𝓃𝒹𝒶, 𝑜𝓊𝓋𝒾𝒶 𝑜𝓈 𝓃𝑜𝓈𝓈𝑜𝓈 𝓈𝑜𝓃𝒽𝑜𝓈 𝒸𝑜𝓂𝑜 𝓈𝑜́ 𝓊𝓂𝒶 𝓂𝒶̃𝑒 𝒸𝑜𝓃𝓈𝑒𝑔𝓊𝑒.
𝒩𝑜́𝓈 𝓉𝒾́𝓃𝒽𝒶𝓂𝑜𝓈 𝓂𝓊𝒾𝓉𝑜𝓈 𝓅𝓁𝒶𝓃𝑜𝓈. ℰ𝓊 𝒾𝒶 𝒹𝒶𝓇 𝒶 𝓋𝑜𝓁𝓉𝒶 𝒶𝑜 𝓂𝓊𝓃𝒹𝑜, 𝑜 𝓂𝑒𝓊 𝒾𝓇𝓂𝒶̃𝑜 𝓈𝑒𝓇𝒾𝒶 𝑒𝓈𝒸𝓇𝒾𝓉𝑜𝓇 𝑒 𝓉𝓊𝒹𝑜 𝒾𝓈𝓈𝑜 𝒾𝓇𝒾𝒶 𝒶𝒸𝑜𝓃𝓉𝑒𝒸𝑒𝓇 𝓃𝑜 𝒻𝓊𝓉𝓊𝓇𝑜, 𝓃𝑒𝓈𝓈𝑒 𝓉𝑒𝓂𝓅𝑜 𝓈𝑒𝓂 𝒻𝒾𝓂 𝓆𝓊𝑒 𝓈𝑒 𝑒𝓈𝓉𝑒𝓃𝒹𝑒 𝒶̀ 𝓃𝑜𝓈𝓈𝒶 𝒻𝓇𝑒𝓃𝓉𝑒 𝓆𝓊𝒶𝓃𝒹𝑜 𝓉𝑒𝓂𝑜𝓈 𝟸𝟶 𝒶𝓃𝑜𝓈. 𝒜 𝓂𝒾𝓃𝒽𝒶 𝓂𝒶̃𝑒 𝓃𝒶̃𝑜 𝓋𝒾𝓋𝑒𝓊 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝓋𝑒𝓇 𝑒𝓈𝓈𝑒 𝒻𝓊𝓉𝓊𝓇𝑜, 𝒻𝒾𝒸𝒶́𝓂𝑜𝓈 𝑜́𝓇𝒻𝒶̃𝑜𝓈 𝓃𝓊𝓂𝒶 𝓂𝒶𝓃𝒽𝒶̃ 𝒹𝑒 𝓈𝒶́𝒷𝒶𝒹𝑜, 𝑒𝓈𝓈𝒶 𝓆𝓊𝑒 𝑒𝓂 𝓅𝑒𝓇𝒹𝑒𝓂𝑜𝓈 𝒶 𝓃𝑜𝓈𝓈𝒶 𝒸𝓇𝒾́𝓉𝒾𝒸𝒶 𝓂𝒶𝒾𝓈 𝒻𝑒𝓇𝑜𝓏, 𝒶𝓆𝓊𝑒𝓁𝒶 𝓆𝓊𝑒 𝒹𝒾𝓏𝒾𝒶 𝓉𝓊𝒹𝑜 𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝓅𝑒𝓃𝓈𝒶𝓋𝒶, 𝓆𝓊𝑒 𝓃𝑜𝓈 𝑜𝓊𝓋𝒾𝒶 𝑒 𝒹𝑒𝓈𝒸𝒾𝒶 𝑜𝓈 𝒹𝑒𝑔𝓇𝒶𝓊𝓈 𝒹𝒶 𝑒𝓃𝓉𝓇𝒶𝒹𝒶 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝓃𝑜𝓈 𝓋𝑒𝓇 𝑒𝓃𝓉𝓇𝒶𝓇 𝓃𝑜 𝒶𝓊𝓉𝑜𝒸𝒶𝓇𝓇𝑜, 𝒸𝒽𝑒𝒾𝒶 𝒹𝑒 𝑜𝓇𝑔𝓊𝓁𝒽𝑜.
𝒬𝓊𝒶𝓃𝒹𝑜 𝓅𝑒𝓃𝓈𝑜 𝓃𝑜𝓈 𝟹𝟶 𝒶𝓃𝑜𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝓂𝑒 𝓈𝑒𝓅𝒶𝓇𝒶𝓂 𝒹𝑒𝓈𝓉𝑒 𝓉𝑒𝓂𝓅𝑜 𝓅𝑒𝓇𝑔𝓊𝓃𝓉𝑜-𝓂𝑒 𝓈𝑒𝓂𝓅𝓇𝑒 𝒸𝑜𝓂𝑜 𝓈𝑒𝓇𝒾𝒶 𝒶𝑔𝑜𝓇𝒶, 𝓈𝑒 𝓉𝑒𝓇𝒾𝒶 𝑜𝓇𝑔𝓊𝓁𝒽𝑜 𝓃𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝒻𝒾𝓏𝑒𝓂𝑜𝓈 𝑒 𝓃𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝓈𝑜𝓂𝑜𝓈 𝑒 𝒸𝑜𝓃𝓉𝒾𝓃𝓊𝒶𝓇𝒾𝒶 𝒶 𝑔𝓊𝒶𝓇𝒹𝒶𝓇 𝑜𝓈 𝒿𝑜𝓇𝓃𝒶𝒾𝓈 𝑜𝓃𝒹𝑒 𝒶𝓅𝒶𝓇𝑒𝒸𝑒𝓂 𝑜𝓈 𝓃𝑜𝓈𝓈𝑜𝓈 𝓃𝑜𝓂𝑒𝓈.
* Jornalista
IN "DIÁRIO DE NOTÍCIAS DA MADEIRA" - 21/01/24
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