PEDRO DURO

 .

O homem que

não se lembra de nada

Não fixa caras – as que retém são manchas que lhe dizem qualquer coisa, com vago ou nenhum contexto e, claro, sem nome.

𝗡𝗮̃𝗼 𝘀𝗲 𝗹𝗲𝗺𝗯𝗿𝗮 𝗱𝗲 𝗿𝗲𝘀𝘁𝗮𝘂𝗿𝗮𝗻𝘁𝗲𝘀, 𝗱𝗮𝗾𝘂𝗲𝗹𝗲 𝗮𝘀𝘀𝘂𝗻𝘁𝗼 𝗱𝗼 𝗲𝘀𝗰𝗿𝗶𝘁𝗼́𝗿𝗶𝗼, 𝗱𝗼 𝗰𝗹𝗶𝗲𝗻𝘁𝗲 𝗼𝘂 𝗮𝘁𝗲́ 𝗱𝗲 𝘂𝗺 𝗰𝗼𝗹𝗲𝗴𝗮 𝗾𝘂𝗲, 𝗱𝘂𝗿𝗮𝗻𝘁𝗲 𝗮𝗻𝗼𝘀, 𝗮𝗻𝗱𝗼𝘂 𝗽𝗲𝗹𝗼𝘀 𝗺𝗲𝘀𝗺𝗼𝘀 𝗰𝗼𝗿𝗿𝗲𝗱𝗼𝗿𝗲𝘀 𝗱𝗮 𝘂𝗻𝗶𝘃𝗲𝗿𝘀𝗶𝗱𝗮𝗱𝗲. 𝗡𝗮̃𝗼 𝘀𝗲 𝗹𝗲𝗺𝗯𝗿𝗮 𝗱𝗼𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝗽𝗼𝗱𝗲𝗺 𝘁𝗲𝗿 𝗳𝗶𝗰𝗮𝗱𝗼 𝗺𝗮𝗿𝗰𝗮𝗱𝗼𝘀 𝗽𝗼𝗿 𝘂𝗺𝗮 𝗼𝘂 𝗼𝘂𝘁𝗿𝗮 𝗰𝗼𝗻𝘃𝗲𝗿𝘀𝗮. 𝗦𝗲 𝘀𝗲 𝗮𝗳𝗮𝘀𝘁𝗮𝗿 𝗱𝗲 𝗾𝘂𝗲𝗺 𝗰𝗼𝗺 𝗲𝗹𝗲 𝗽𝗿𝗶𝘃𝗮, 𝗽𝗼𝘂𝗰𝗼 𝘁𝗲𝗺𝗽𝗼 𝗽𝗮𝘀𝘀𝗮𝗿𝗮́ 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝗾𝘂𝗲 𝗻𝗮̃𝗼 𝗰𝗵𝗲𝗴𝘂𝗲 𝗮𝗼 𝗻𝗼𝗺𝗲 𝗱𝗲 𝗰𝗮𝗱𝗮 𝘂𝗺.

𝗡𝗮̃𝗼 𝗳𝗶𝘅𝗮 𝗰𝗮𝗿𝗮𝘀 – 𝗮𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝗿𝗲𝘁𝗲́𝗺 𝘀𝗮̃𝗼 𝗺𝗮𝗻𝗰𝗵𝗮𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝗹𝗵𝗲 𝗱𝗶𝘇𝗲𝗺 𝗾𝘂𝗮𝗹𝗾𝘂𝗲𝗿 𝗰𝗼𝗶𝘀𝗮, 𝗰𝗼𝗺 𝘃𝗮𝗴𝗼 𝗼𝘂 𝗻𝗲𝗻𝗵𝘂𝗺 𝗰𝗼𝗻𝘁𝗲𝘅𝘁𝗼 𝗲, 𝗰𝗹𝗮𝗿𝗼, 𝘀𝗲𝗺 𝗻𝗼𝗺𝗲.

𝗤𝘂𝗲𝗺 𝘁𝗿𝗮𝗯𝗮𝗹𝗵𝗮 𝗰𝗼𝗺 𝗲𝗹𝗲 𝗮𝘀𝘀𝘂𝗺𝗲 𝗾𝘂𝗲 𝘁𝗲𝗺 𝗱𝗲 𝘃𝗼𝗹𝘁𝗮𝗿 𝗮 𝗮𝘃𝗶𝘀𝗮𝗿 𝗱𝗮𝘀 𝗳𝗲́𝗿𝗶𝗮𝘀 𝗲 𝗱𝗲 𝗼𝘂𝘁𝗿𝗼𝘀 𝗱𝗲𝘁𝗮𝗹𝗵𝗲𝘀, 𝗽𝗼𝗿𝗾𝘂𝗲 𝗱𝗶𝘀𝘀𝗲 𝗾𝘂𝗲 𝘀𝗶𝗺, 𝗺𝗮𝘀 𝗷𝗮́ 𝘀𝗲 𝗲𝘀𝗾𝘂𝗲𝗰𝗲𝘂.

𝗢𝘀 𝗲𝗻𝗰𝗼𝗻𝘁𝗿𝗼𝘀 𝗱𝗲 𝗼𝗰𝗮𝘀𝗶𝗮̃𝗼 𝘀𝗮̃𝗼 𝘂𝗺𝗮 𝘁𝗼𝗿𝘁𝘂𝗿𝗮: 𝘀𝗼𝗹𝘁𝗮𝗺 𝗹𝗼𝗴𝗼 𝗼 𝗻𝗼𝗺𝗲 𝗱𝗲𝗹𝗲 𝗲 𝘁𝗲𝗺 𝗱𝗲 𝘀𝗲 𝗲𝘀𝗳𝗼𝗿𝗰̧𝗮𝗿 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝗻𝗮̃𝗼 𝘀𝗼𝗯𝗿𝗲𝘀𝘀𝗮𝗶𝗿 𝗮 𝗳𝗮𝗹𝘁𝗮 𝗱𝗲 𝗺𝗲𝗺𝗼́𝗿𝗶𝗮. 𝗥𝗲𝗰𝗲𝗶𝗮 𝗾𝘂𝗲 𝗼 𝗷𝘂𝗹𝗴𝘂𝗲𝗺 𝗽𝗲𝘁𝘂𝗹𝗮𝗻𝘁𝗲, 𝘀𝗼𝗯𝗿𝗮𝗻𝗰𝗲𝗶𝗿𝗼, 𝗲𝗻𝘀𝗶𝗺𝗲𝘀𝗺𝗮𝗱𝗼, 𝗲𝗴𝗼𝛊́𝘀𝘁𝗮. 𝗠𝗮𝘀 𝗻𝗮𝗱𝗮 𝗽𝗼𝗱𝗲 𝗳𝗮𝘇𝗲𝗿. 𝗔𝘀𝘀𝘂𝗻𝘁𝗼𝘀, 𝗽𝗲𝘀𝘀𝗼𝗮𝘀, 𝗺𝗲𝘀𝗺𝗼 𝗲𝗽𝗶𝘀𝗼́𝗱𝗶𝗼𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝗼 𝗱𝗲𝘃𝗲𝗿𝗶𝗮𝗺 𝘁𝗲𝗿 𝗺𝗮𝗿𝗰𝗮𝗱𝗼 𝗳𝗶𝗰𝗮𝗺 𝗻𝗼 𝗲𝘀𝗾𝘂𝗲𝗰𝗶𝗺𝗲𝗻𝘁𝗼. 𝗦𝗲𝗺𝗽𝗿𝗲 𝗳𝗼𝗶 𝗮𝘀𝘀𝗶𝗺. 𝗘 𝗳𝗼𝗶 𝗮𝗽𝗿𝗲𝗻𝗱𝗲𝗻𝗱𝗼 𝗮 𝗹𝗶𝗱𝗮𝗿 𝗰𝗼𝗺 𝗮 𝘁𝗿𝗶𝘀𝘁𝗲𝘇𝗮 𝗱𝗲 𝗼 𝗽𝗼𝗱𝗲𝗿𝗲𝗺 𝘁𝗼𝗺𝗮𝗿 𝗽𝗲𝗹𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗻𝘂𝗻𝗰𝗮 𝗾𝘂𝗶𝘀 𝘀𝗲𝗿: 𝗶𝗻𝗱𝗶𝗳𝗲𝗿𝗲𝗻𝘁𝗲. 𝗔𝘀 𝗽𝗲𝘀𝘀𝗼𝗮𝘀 𝗮𝗽𝗿𝗲𝗻𝗱𝗲𝗺 𝗮 𝘃𝗶𝘃𝗲𝗿 𝗰𝗼𝗺 𝗮𝘀 𝘀𝘂𝗮𝘀 𝗰𝗼𝗻𝗱𝗶𝗰̧𝗼̃𝗲𝘀.

𝗙𝗼𝗶 𝘁𝗮𝗹𝘃𝗲𝘇 𝗵𝗮́ 𝗺𝗲̂𝘀 𝗲 𝗺𝗲𝗶𝗼. 𝗕𝗼𝗺, 𝗲𝗹𝗲 𝘀𝗮𝗯𝗲 𝗲𝘅𝗮𝘁𝗮𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲 𝗼 𝗱𝗶𝗮, 𝗺𝗮𝘀 𝗮 𝗲𝘀𝘁𝗿𝗮𝗻𝗵𝗲𝘇𝗮 𝗱𝗮 𝗺𝗲𝗺𝗼́𝗿𝗶𝗮 𝗽𝗿𝗲𝗳𝗲𝗿𝗲 𝗻𝗮̃𝗼 𝘀𝗲 𝗮𝘀𝘀𝘂𝗺𝗶𝗿.

𝗘𝗹𝗮 𝗮𝘃𝗶𝘀𝗼𝘂 𝗾𝘂𝗲 𝘂𝗺 𝗽𝗲𝗿𝗰𝗮𝗹𝗰̧𝗼 𝗻𝗼 𝗰𝗮𝗺𝗶𝗻𝗵𝗼 𝗮 𝗶𝗿𝗶𝗮 𝗮𝘁𝗿𝗮𝘀𝗮𝗿. 𝗖𝗵𝗲𝗴𝗼𝘂. 𝗧𝗶𝗻𝗵𝗮 𝗽𝗮𝗿𝗮𝗱𝗼 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝗮𝗷𝘂𝗱𝗮𝗿 𝗮𝗹𝗴𝘂𝗲́𝗺 𝗾𝘂𝗲 𝗹𝗵𝗲 𝗹𝗲𝗺𝗯𝗿𝗮𝘃𝗮 𝗱𝗼𝗿𝗲𝘀 𝗽𝗮𝘀𝘀𝗮𝗱𝗮𝘀.

𝗘𝗻𝘁𝗿𝗮𝗿𝗮𝗺. “𝗡𝗮 𝗲𝘀𝗽𝗹𝗮𝗻𝗮𝗱𝗮 𝗼𝘂 𝗹𝗮́ 𝗱𝗲𝗻𝘁𝗿𝗼?”. 𝗢𝗹𝗵𝗼𝘂 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝗲𝗹𝗲 𝗲 𝗽𝗮𝗿𝗲𝗰𝗲𝘂 𝗮𝗰𝗲𝗿𝘁𝗮𝗿 𝗻𝗮 𝗽𝗿𝗲𝗳𝗲𝗿𝗲̂𝗻𝗰𝗶𝗮. 𝗔 𝗺𝗲𝘀𝗮 𝗳𝗶𝗰𝗮𝘃𝗮 𝗷𝘂𝗻𝘁𝗼 𝗮̀ 𝗷𝗮𝗻𝗲𝗹𝗮; 𝘂𝗺 𝘀𝗼𝗳𝗮́ 𝘀𝗲𝗺𝗶𝗲𝘅𝗽𝗼𝘀𝘁𝗼 𝗮𝗼 𝘀𝗼𝗹 𝗲 𝘂𝗺𝗮 𝗰𝗮𝗱𝗲𝗶𝗿𝗮 𝗾𝘂𝗲 𝗴𝗼𝘇𝗮𝘃𝗮 𝗱𝗲 𝘁𝗼𝗱𝗮 𝗮 𝗳𝗿𝗲𝘀𝗰𝘂𝗿𝗮 𝗱𝗮 𝘀𝗮𝗹𝗮. “𝗢𝘀 𝗵𝗼𝗺𝗲𝗻𝘀 𝘀𝗼𝗳𝗿𝗲𝗺 𝗺𝗮𝗶𝘀 𝗰𝗼𝗺 𝗼 𝗰𝗮𝗹𝗼𝗿”, 𝗼𝗯𝘀𝗲𝗿𝘃𝗼𝘂. 𝗘 𝗲𝘀𝗰𝗼𝗹𝗵𝗲𝘂 𝘀𝗲𝗻𝘁𝗮𝗿-𝘀𝗲 𝗮 𝗯𝗲𝗺 𝗱𝗲 𝘂𝗺 𝗰𝗼𝗻𝗳𝗼𝗿𝘁𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗻𝗮̃𝗼 𝗹𝗵𝗲 𝘁𝗶𝗻𝗵𝗮 𝘀𝗶𝗱𝗼 𝗽𝗲𝗱𝗶𝗱𝗼, 𝗺𝗮𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝘃𝗼𝗹𝘁𝗼𝘂 𝗮 𝗮𝗱𝗶𝘃𝗶𝗻𝗵𝗮𝗿.

𝗘𝗹𝗮 𝗲 𝗮 𝘀𝗼𝗽𝗮. 𝗘𝗹𝗲 𝗲 𝗮 𝗲𝗻𝘁𝗿𝗮𝗱𝗮 𝗱𝗲 𝘀𝗮𝗹𝗺𝗮̃𝗼. 𝗢𝘀 𝗱𝗼𝗶𝘀 𝗰𝗼𝗺 𝗼 𝗽𝗲𝗶𝘅𝗲 𝗱𝗼 𝗱𝗶𝗮. 𝗔́𝗴𝘂𝗮𝘀. 𝗦𝗼𝗯𝗿𝗲𝗺𝗲𝘀𝗮 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝗻𝗶𝗻𝗴𝘂𝗲́𝗺. 𝗖𝗮𝗳𝗲́𝘀. 𝗡𝗮̃𝗼 𝘁𝗼𝗰𝗼𝘂 𝗻𝗼𝘀 𝗯𝗶𝘀𝗰𝗼𝗶𝘁𝗼𝘀 𝗱𝗲 𝗰𝗼𝗿𝘁𝗲𝘀𝗶𝗮. 𝗘𝗹𝗲 𝘁𝗮𝗺𝗯𝗲́𝗺 𝗻𝗮̃𝗼.

𝗡𝗮̃𝗼 𝗽𝗮𝗿𝗲𝗰𝗶𝗮 𝘀𝗼𝗳𝗿𝗲𝗿 𝗰𝗼𝗺 𝗼 𝗰𝗮𝗹𝗼𝗿 𝗾𝘂𝗲 𝗮 𝘃𝗶𝘀𝗶𝘁𝗮𝘃𝗮 𝗱𝗲 𝗳𝗼𝗿𝗮, 𝗺𝗮𝘀 𝗹𝗮́ 𝗰𝗼𝗺𝗽𝗼̂𝘀 𝗮 𝗰𝗮𝗺𝗶𝘀𝗮, 𝗿𝗲𝗲𝗻𝗰𝗼𝗻𝘁𝗿𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗼 𝘀𝗲𝘂 𝗰𝗼𝗻𝗳𝗼𝗿𝘁𝗼 𝘀𝗲𝗺 𝗼 𝗽𝗲𝗱𝗶𝗿 𝗮 𝗻𝗶𝗻𝗴𝘂𝗲́𝗺. 𝗗𝗲𝘀𝗰𝘂𝗹𝗽𝗼𝘂-𝘀𝗲 𝗽𝗲𝗹𝗼 𝗰𝗮𝗹𝗰̧𝗮𝗱𝗼 𝗲 𝗱𝗲𝘀𝗰𝗿𝗲𝘃𝗲𝘂 𝗼𝘀 𝗮𝗰𝗶𝗱𝗲𝗻𝘁𝗲𝘀 𝗲 𝗼 𝘀𝗲𝘂 𝗷𝗲𝗶𝘁𝗼 𝗮𝗰𝗶𝗱𝗲𝗻𝘁𝗮𝗱𝗼.

𝗙𝗮𝗹𝗮𝗿𝗮𝗺 𝗱𝗲 𝘃𝗶𝗮𝗴𝗲𝗻𝘀, 𝗱𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝘀𝗲 𝗳𝗮𝘇 𝘀𝗼𝘇𝗶𝗻𝗵𝗼, 𝗱𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝘀𝗲 𝗴𝗮𝗻𝗵𝗮 𝗾𝘂𝗮𝗻𝗱𝗼 𝘀𝗲 𝘀𝗮𝗶 𝗲 𝘃𝗼𝗹𝘁𝗮, 𝗱𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝘀𝗲𝗿𝗶𝗮 𝗺𝗲𝗹𝗵𝗼𝗿 𝗰𝗼𝗺 𝗮 𝗽𝗮𝗿𝘁𝗶𝗹𝗵𝗮.

𝗙𝗮𝗹𝗮𝗿𝗮𝗺 𝗱𝗲 𝗼𝘂𝘁𝗿𝗮𝘀 𝗰𝗼𝗶𝘀𝗮𝘀 𝗲 𝗲𝗹𝗲, 𝗮̀𝘀 𝘃𝗲𝘇𝗲𝘀 𝗾𝘂𝗮𝘀𝗲 𝗱𝗶𝘀𝘁𝗿𝗮𝛊́𝗱𝗼 𝗰𝗼𝗺 𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝘃𝗶𝗮, 𝗻𝘂𝗻𝗰𝗮 𝗱𝗲𝗶𝘅𝗼𝘂 𝗱𝗲 𝗼𝘂𝘃𝗶𝗿.

𝗘𝗹𝗮 𝗾𝘂𝗶𝘀 𝗱𝗶𝘃𝗶𝗱𝗶𝗿 𝗽𝗼𝗿𝗾𝘂𝗲 𝘀𝗲 𝗹𝗲𝗺𝗯𝗿𝗮𝘃𝗮 𝗱𝗲 𝗾𝘂𝗲 𝗼 𝗮𝗹𝗺𝗼𝗰̧𝗼 𝗮𝗻𝘁𝗲𝗿𝗶𝗼𝗿 (𝗮𝗻𝗼𝘀 𝘃𝗼𝗹𝘃𝗶𝗱𝗼𝘀) 𝘁𝗶𝗻𝗵𝗮 𝘀𝗶𝗱𝗼 𝗲𝗻𝗰𝗮𝗿𝗴𝗼 𝗱𝗲𝗹𝗲.

𝗢𝗳𝗲𝗿𝗲𝗰𝗲𝘂-𝗹𝗵𝗲 𝗯𝗼𝗹𝗲𝗶𝗮. 𝗘𝗹𝗲 𝗱𝗲𝗰𝗹𝗶𝗻𝗼𝘂, 𝗺𝗮𝘀𝗰𝗮𝗿𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗱𝗲 𝗰𝗼𝗿𝘁𝗲𝘀𝗶𝗮 𝗼 𝗷𝗮́ 𝗻𝗮̃𝗼 𝘀𝘂𝗽𝗼𝗿𝘁𝗮𝗿 𝗾𝘂𝗲𝗿𝗲𝗿 𝘁𝗮𝗻𝘁𝗼 𝗲𝘀𝘁𝗮𝗿 𝗮𝗹𝗶.

𝗘𝗹𝗮 𝗲́ 𝗮 𝗺𝗲𝗺𝗼́𝗿𝗶𝗮 𝗾𝘂𝗲 𝘁𝗲𝗶𝗺𝗮.

* Advogado. Partner at CS'Associados. Sócio na área de prática de Penal Contraordenações e Compliance

IN "SÁBADO"-19/10/26 .