RUI GUERREIRO

 .

Aqui é Portugal

𝑨𝒏𝒅𝒐 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒂𝒒𝒖𝒊 𝒏𝒖𝒎𝒂 𝒍𝒂𝒅𝒂𝒊𝒏𝒉𝒂 𝒑𝒆𝒈𝒂𝒅𝒂, 𝒄𝒐𝒎 𝒂𝒔 𝒑𝒂𝒍𝒂𝒗𝒓𝒂𝒔 𝒂𝒐𝒔 𝒆𝒎𝒑𝒖𝒓𝒓𝒐̃𝒆𝒔 𝒅𝒐𝒔 𝒑𝒆𝒏𝒔𝒂𝒎𝒆𝒏𝒕𝒐𝒔, 𝒏𝒖𝒎𝒂 𝒆𝒔𝒑𝒆́𝒄𝒊𝒆 𝒅𝒆 𝒄𝒊𝒍𝜾́𝒄𝒊𝒐 𝒂𝒑𝒆𝒓𝒕𝒂𝒅𝒐 𝒂𝒐 𝒑𝒆𝒔𝒄𝒐𝒄̧𝒐, 𝒒𝒖𝒆 𝒔𝒐́ 𝒎𝒆 𝒍𝒆𝒎𝒃𝒓𝒂 𝒐 𝒄𝒐𝒊𝒕𝒂𝒅𝒐 𝒅𝒐 𝒄𝒂̃𝒐 𝒍𝒂́ 𝒏𝒂 𝒒𝒖𝒊𝒏𝒕𝒂 𝒅𝒐𝒔 𝒎𝒆𝒖𝒔 𝒂𝒗𝒐́𝒔.

𝑬𝒏𝒕𝒂̃𝒐 𝒐 𝑪𝒓𝒊𝒔𝒕𝒊𝒂𝒏𝒐, 𝒂𝒈𝒐𝒓𝒂 𝒅𝒆𝒑𝒐𝒊𝒔 𝒅𝒆 𝒗𝒆𝒍𝒉𝒐, 𝒆́ 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒆𝒓𝒅𝜾́𝒄𝒊𝒐 𝒅𝒆 𝒐𝒇𝒊𝒄𝒊𝒏𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒖𝒎𝒂 𝒎𝒂𝒊𝒐𝒓𝒊𝒂 𝒅𝒆 𝒑𝒔𝒆𝒖𝒅𝒐-𝒊𝒍𝒖𝒎𝒊𝒏𝒂𝒅𝒐𝒔.ᐣ

𝑺𝒂̃𝒐 𝒕𝒂̃𝒐 𝒃𝒐𝒏𝒊𝒕𝒐𝒔 𝒐𝒔 𝒑𝒆𝒕𝒓𝒐𝒎𝒂𝒙 𝒂 𝒑𝒆𝒕𝒓𝒐́𝒍𝒆𝒐 𝒄𝒐𝒎𝒐 𝒆𝒓𝒂𝒎 𝒂𝒔 𝒊𝒍𝒖𝒎𝒊𝒏𝒂́𝒓𝒊𝒂𝒔 𝒂 𝒐́𝒍𝒆𝒐 𝒅𝒆 𝒃𝒂𝒍𝒆𝒊𝒂, 𝒆 𝒏𝒂̃𝒐 𝒒𝒖𝒆𝒓𝒐 𝒄𝒐𝒎 𝒊𝒔𝒕𝒐 𝒎𝒆𝒏𝒐𝒔𝒑𝒓𝒆𝒛𝒂𝒓 𝒂𝒔 𝒅𝒆𝒔𝒄𝒐𝒃𝒆𝒓𝒕𝒂𝒔 𝒅𝒆 𝑵𝒊𝒌𝒐𝒍𝒂 𝑻𝒆𝒔𝒍𝒂 𝒐𝒖 𝑻𝒉𝒐𝒎𝒂𝒔 𝑬𝒅𝒊𝒔𝒐𝒏.

𝑷𝒆𝒍𝒆́, 𝑬𝒖𝒔𝒆́𝒃𝒊𝒐, 𝑴𝒂𝒓𝒂𝒅𝒐𝒏𝒂 𝒐𝒖 𝑪𝒓𝒊𝒔𝒕𝒊𝒂𝒏𝒐 𝑹𝒐𝒏𝒂𝒍𝒅𝒐 𝒏𝒂̃𝒐 𝒔𝒂̃𝒐 𝒇𝒓𝒖𝒕𝒐 𝒅𝒐 𝒂𝒄𝒂𝒔𝒐. 𝑻𝒐𝒅𝒐𝒔 𝒏𝒂𝒔𝒄𝒆𝒓𝒂𝒎 𝒏𝒖𝒎 𝒕𝒆𝒎𝒑𝒐 𝒆𝒎 𝒒𝒖𝒆 𝒂 𝒏𝒆𝒄𝒆𝒔𝒔𝒊𝒅𝒂𝒅𝒆 𝒆𝒓𝒂 𝒎𝒐𝒕𝒐𝒓 𝒅𝒆 𝒑𝒐𝒑𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒐 𝒆𝒏𝒈𝒆𝒏𝒉𝒐. 𝑶𝒓𝒊𝒖𝒏𝒅𝒐𝒔 𝒅𝒆 𝒇𝒂𝒎𝜾́𝒍𝒊𝒂𝒔 𝒅𝒆𝒔𝒕𝒓𝒖𝒕𝒖𝒓𝒂𝒅𝒂𝒔 𝒑𝒆𝒍𝒂 𝒂𝒖𝒔𝒆̂𝒏𝒄𝒊𝒂 𝒅𝒐 𝒃𝒂́𝒔𝒊𝒄𝒐, 𝒆 𝒏𝒂̃𝒐 𝒎𝒆 𝒓𝒆𝒇𝒊𝒓𝒐 𝒂𝒐 𝒂𝒎𝒐𝒓, 𝒎𝒂𝒔 𝒂 𝒕𝒖𝒅𝒐 𝒐 𝒓𝒆𝒔𝒕𝒐 𝒒𝒖𝒆 𝒔𝒆 𝒑𝒐𝒅𝒆 𝒄𝒐𝒎𝒑𝒓𝒂𝒓 𝒄𝒐𝒎 𝒐 𝒅𝒊𝒏𝒉𝒆𝒊𝒓𝒐 𝒅𝒐𝒔 𝒉𝒐𝒎𝒆𝒏𝒔.

𝑪𝒐𝒎𝒆𝒄̧𝒂𝒓𝒂𝒎 𝒂 𝒋𝒐𝒈𝒂𝒓 𝒂̀ 𝒃𝒐𝒍𝒂 𝒏𝒂𝒔 𝒓𝒖𝒂𝒔, 𝒅𝒆𝒔𝒄𝒂𝒍𝒄̧𝒐𝒔, 𝒏𝒂̃𝒐 𝒔𝒐́ 𝒄𝒐𝒎 𝒖𝒎𝒂 𝒃𝒐𝒍𝒂 𝒇𝒆𝒊𝒕𝒂 𝒅𝒆 𝒒𝒖𝒂𝒍𝒒𝒖𝒆𝒓 𝒄𝒐𝒊𝒔𝒂, 𝒎𝒂𝒔 𝒕𝒂𝒎𝒃𝒆́𝒎 𝒄𝒐𝒎 𝒖𝒎 𝒔𝒐𝒏𝒉𝒐 𝒒𝒖𝒆 𝒏𝒂̃𝒐 𝒄𝒐𝒏𝒉𝒆𝒄𝒊𝒂 𝒃𝒐𝒍𝒔𝒐𝒔. 𝑬𝒓𝒂 𝒅𝒆𝒗𝒂𝒏𝒆𝒊𝒐 𝒆𝒎 𝒍𝒂𝒃𝒂𝒓𝒆𝒅𝒂𝒔 𝒅𝒆𝒏𝒕𝒓𝒐 𝒅𝒂 𝒄𝒂𝒃𝒆𝒄̧𝒂. 𝑨𝒔 𝒇𝒂𝒍𝒕𝒂𝒔 𝒆𝒓𝒂𝒎 𝒕𝒂𝒏𝒕𝒂𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒐 𝒑𝒐𝒖𝒄𝒐 𝒍𝒉𝒆𝒔 𝒑𝒂𝒓𝒆𝒄𝒊𝒂 𝒎𝒖𝒊𝒕𝒐 𝒆 𝒐 𝒎𝒖𝒊𝒕𝒐 𝒕𝒂̃𝒐 𝒑𝒐𝒖𝒄𝒐, 𝒑𝒐𝒓 𝒔𝒆𝒓 𝒖𝒎𝒂 𝒓𝒆𝒂𝒍𝒊𝒅𝒂𝒅𝒆 𝒒𝒖𝒆 𝒏𝒂̃𝒐 𝒑𝒐𝒅𝒊𝒂𝒎 𝒎𝒆𝒅𝒊𝒓.

𝑪𝒐𝒎𝒐 𝒉𝒐𝒋𝒆 𝒆́ 𝒐 𝒔𝒆𝒖 𝒍𝒆𝒈𝒂𝒅𝒐 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒐 𝒄𝒐𝒎𝒖𝒎 𝒅𝒐𝒔 𝒎𝒐𝒓𝒕𝒂𝒊𝒔, 𝒄𝒐𝒎𝒐 𝒆𝒖.

𝑵𝒂̃𝒐 𝒔𝒆𝒊 𝒔𝒆 𝒏𝒆𝒔𝒕𝒆 𝒏𝒐𝒗𝒐 𝒂𝒈𝒐𝒓𝒂 𝒗𝒐𝒍𝒕𝒂𝒓𝒂̃𝒐 𝒂 𝒆𝒙𝒊𝒔𝒕𝒊𝒓 𝒐𝒖𝒕𝒓𝒐𝒔 𝒄𝒖𝒋𝒂 𝒇𝒐𝒎𝒆 𝒅𝒆 𝒕𝒖𝒅𝒐 𝒐𝒔 𝒂𝒑𝒐𝒏𝒕𝒆 𝒂𝒐 𝒊𝒎𝒑𝒐𝒔𝒔𝜾́𝒗𝒆𝒍.

𝑪𝒐𝒎𝒐 𝒆𝒔𝒄𝒓𝒆𝒗𝒊 𝒏𝒖𝒎 𝒅𝒐𝒔 𝒎𝒆𝒖𝒔 𝒍𝒊𝒗𝒓𝒐𝒔, 𝑶 𝑩𝒂𝒏𝒄𝒐 𝒅𝒐 𝑷𝒂𝒔𝒔𝒂𝒈𝒆𝒊𝒓𝒐, 𝒔𝒆 𝒏𝒂̃𝒐 𝒆𝒔𝒕𝒐𝒖 𝒆𝒎 𝒆𝒓𝒓𝒐, 𝒓𝒆𝒇𝒆𝒓𝒊𝒏𝒅𝒐-𝒎𝒆 𝒂 𝒖𝒎 𝒔𝒆𝒎-𝒂𝒃𝒓𝒊𝒈𝒐 𝒒𝒖𝒆 𝒄𝒐𝒏𝒉𝒆𝒄𝒊:

“𝑶 𝑽𝒂𝒍𝒅𝒆𝒎𝒂𝒓 𝒎𝒐𝒓𝒓𝒆𝒖 𝒄𝒐𝒎𝒐 𝒖𝒎 𝒄𝒂̃𝒐. 𝑪𝒐𝒎𝒐 𝒖𝒎 𝒄𝒂̃𝒐 𝒏𝒂̃𝒐.ᐟ 𝑷𝒐𝒓𝒒𝒖𝒆 𝒐𝒔 𝒄𝒂̃𝒆𝒔 𝒋𝒂́ 𝒏𝒂̃𝒐 𝒎𝒐𝒓𝒓𝒆𝒎 𝒂𝒔𝒔𝒊𝒎.”

𝑴𝒖𝒏𝒅𝒊𝒂𝒊𝒔 𝒉𝒂́ 𝒎𝒖𝒊𝒕𝒐𝒔, 𝒆𝒖𝒓𝒐𝒑𝒆𝒖𝒔 𝒕𝒂𝒎𝒃𝒆́𝒎, 𝒆 𝒆𝒏𝒕𝒂̃𝒐 𝒉𝒊𝒆𝒏𝒂𝒔…

𝑶 𝑹𝒐𝒏𝒂𝒍𝒅𝒐 𝒎𝒆𝒓𝒆𝒄𝒊𝒂 𝒂𝒄𝒂𝒃𝒂𝒓 𝒂 𝒄𝒂𝒓𝒓𝒆𝒊𝒓𝒂 𝒆𝒎 𝒐𝒎𝒃𝒓𝒐𝒔, 𝒏𝒖𝒎𝒂 𝒑𝒂𝒛 𝒒𝒖𝒆 𝒏𝒖𝒏𝒄𝒂 𝒄𝒐𝒏𝒉𝒆𝒄𝒆𝒖, 𝒑𝒐𝒓 𝒔𝒆𝒓 𝒂 𝒔𝒖𝒂 𝒆𝒔𝒔𝒆̂𝒏𝒄𝒊𝒂 𝒂 𝒅𝒆 𝒖𝒎 𝒈𝒖𝒆𝒓𝒓𝒆𝒊𝒓𝒐. 𝑷𝒐𝒓 𝒕𝒆𝒓 𝒐𝒖𝒔𝒂𝒅𝒐 𝒍𝒆𝒗𝒂𝒓 𝒐 𝒏𝒐𝒎𝒆 𝒅𝒆 𝑷𝒐𝒓𝒕𝒖𝒈𝒂𝒍 𝒂𝒐𝒔 𝒒𝒖𝒂𝒕𝒓𝒐 𝒄𝒂𝒏𝒕𝒐𝒔 𝒅𝒐 𝒎𝒖𝒏𝒅𝒐.

𝑴𝒂𝒔 𝑪𝒓𝒊𝒔𝒕𝒐, 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒓𝒂 𝑪𝒓𝒊𝒔𝒕𝒐, 𝒇𝒐𝒊 𝒑𝒓𝒆𝒈𝒂𝒅𝒐 𝒏𝒖𝒎𝒂 𝒄𝒓𝒖𝒛 𝒉𝒂́ 𝒎𝒂𝒊𝒔 𝒅𝒆 𝒅𝒐𝒊𝒔 𝒎𝒊𝒍 𝒂𝒏𝒐𝒔. 𝑬 𝒏𝒂̃𝒐 𝒇𝒐𝒊 𝒑𝒆𝒍𝒐 𝒅𝒆𝒎𝒐́𝒏𝒊𝒐.

𝑷𝒂𝒔𝒔𝒂𝒓𝒂𝒎 𝒅𝒐𝒊𝒔 𝒎𝒊𝒍 𝒂𝒏𝒐𝒔 𝒆 𝒄𝒐𝒏𝒕𝒊𝒏𝒖𝒂𝒎 𝒂 𝒊𝒏𝒔𝒊𝒔𝒕𝒊𝒓 𝒆𝒎 𝒑𝒓𝒆𝒈𝒂𝒓 𝒏𝒂 𝒄𝒓𝒖𝒛 𝒕𝒐𝒅𝒐𝒔 𝒂𝒒𝒖𝒆𝒍𝒆𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒏𝒐𝒔 𝒆𝒍𝒆𝒗𝒂𝒎, 𝒒𝒖𝒆 𝒅𝒂̃𝒐 𝒐 𝒄𝒐𝒓𝒑𝒐, 𝒂 𝒑𝒓𝒐́𝒑𝒓𝒊𝒂 𝒗𝒊𝒅𝒂, 𝒑𝒆𝒍𝒐 𝒃𝒆𝒎 𝒄𝒐𝒎𝒖𝒎.

𝑬́ 𝒊𝒎𝒑𝒐𝒔𝒔𝜾́𝒗𝒆𝒍 𝒒𝒖𝒆 𝒖𝒎 𝒂𝒅𝒆𝒑𝒕𝒐 𝒅𝒆 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒐𝒓𝒕𝒐 𝒏𝒂̃𝒐 𝒓𝒆𝒄𝒐𝒏𝒉𝒆𝒄̧𝒂 𝒆𝒎 𝑹𝒐𝒏𝒂𝒍𝒅𝒐 𝒂 𝒔𝒖𝒂 𝒈𝒆𝒏𝒊𝒂𝒍𝒊𝒅𝒂𝒅𝒆.

𝑭𝒐𝒓𝒂 𝒅𝒐 𝒄𝒂𝒎𝒑𝒐, 𝒏𝒂̃𝒐 𝒒𝒖𝒆𝒓𝒐 𝒔𝒂𝒃𝒆𝒓. 𝑶 𝒉𝒐𝒎𝒆𝒎 𝒂 𝒎𝒊𝒎 𝒏𝒂̃𝒐 𝒎𝒆 𝒅𝒊𝒛 𝒏𝒂𝒅𝒂. 𝑬́ 𝒂 𝒐𝒃𝒓𝒂. 𝑬́ 𝒏𝒆𝒍𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒕𝒆𝒎𝒐𝒔 𝒅𝒆 𝒏𝒐𝒔 𝒇𝒐𝒄𝒂𝒓. 𝑫𝒆𝒊𝒙𝒆𝒎-𝒔𝒆 𝒍𝒂́ 𝒅𝒆 𝒑𝒂𝒔𝒔𝒂𝒅𝒆𝒊𝒓𝒂𝒔 𝒗𝒆𝒓𝒎𝒆𝒍𝒉𝒂𝒔.

𝑻𝒆𝒓 𝒗𝒊𝒔𝒕𝒐 𝒐 𝑪𝒓𝒊𝒔𝒕𝒊𝒂𝒏𝒐 𝒋𝒐𝒈𝒂𝒓, 𝒕𝒆𝒓 𝒂𝒄𝒐𝒎𝒑𝒂𝒏𝒉𝒂𝒅𝒐 𝒕𝒐𝒅𝒂 𝒂 𝒔𝒖𝒂 𝒄𝒂𝒓𝒓𝒆𝒊𝒓𝒂, 𝒇𝒐𝒊 𝒖𝒎 𝒑𝒓𝒊𝒗𝒊𝒍𝒆́𝒈𝒊𝒐.

𝑬 𝒎𝒆𝒔𝒎𝒐 𝒂𝒐𝒔 𝒒𝒖𝒂𝒓𝒆𝒏𝒕𝒂 𝒂𝒏𝒐𝒔 𝒅𝒆 𝒊𝒅𝒂𝒅𝒆, 𝒕𝒆𝒎 𝒖𝒎𝒂 𝒆𝒍𝒆𝒗𝒂𝒄̧𝒂̃𝒐, 𝒖𝒎𝒂 𝒕𝒆́𝒄𝒏𝒊𝒄𝒂 𝒆 𝒖𝒎𝒂 𝒗𝒊𝒔𝒂̃𝒐 𝒅𝒆 𝒋𝒐𝒈𝒐 𝒒𝒖𝒆 𝒍𝒉𝒆 𝒑𝒆𝒓𝒎𝒊𝒕𝒆𝒎 𝒄𝒐𝒏𝒕𝒊𝒏𝒖𝒂𝒓 𝒂 𝒔𝒆𝒓 𝒐 𝒎𝒆𝒍𝒉𝒐𝒓 𝒑𝒐𝒏𝒕𝒂-𝒅𝒆-𝒍𝒂𝒏𝒄̧𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒑𝒐𝒅𝜾́𝒂𝒎𝒐𝒔 𝒕𝒆𝒓. 𝑵𝒂̃𝒐 𝒑𝒐𝒓𝒒𝒖𝒆 𝒄𝒐𝒓𝒓𝒂 𝒎𝒂𝒊𝒔 𝒅𝒐 𝒒𝒖𝒆 𝒐𝒔 𝒐𝒖𝒕𝒓𝒐𝒔, 𝒎𝒂𝒔 𝒑𝒐𝒓𝒒𝒖𝒆 𝒉𝒂́ 𝒋𝒐𝒈𝒂𝒅𝒐𝒓𝒆𝒔 𝒄𝒖𝒋𝒂 𝒔𝒊𝒎𝒑𝒍𝒆𝒔 𝒑𝒓𝒆𝒔𝒆𝒏𝒄̧𝒂 𝒂𝒍𝒕𝒆𝒓𝒂 𝒐 𝒋𝒐𝒈𝒐. 𝑺𝒐́ 𝒐 𝒏𝒐𝒎𝒆 𝒂𝒓𝒓𝒂𝒔𝒕𝒂 𝒄𝒐𝒏𝒔𝒊𝒈𝒐 𝒅𝒐𝒊𝒔 𝒅𝒆𝒇𝒆𝒔𝒂𝒔, 𝒆 𝒊𝒔𝒔𝒐, 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒒𝒖𝒆𝒎 𝒔𝒂𝒃𝒆 𝒅𝒆 𝒇𝒖𝒕𝒆𝒃𝒐𝒍, 𝒗𝒂𝒍𝒆 𝒎𝒖𝒊𝒕𝒂𝒔 𝒗𝒆𝒛𝒆𝒔 𝒎𝒂𝒊𝒔 𝒅𝒐 𝒒𝒖𝒆 𝒖𝒎𝒂 𝒄𝒐𝒓𝒓𝒊𝒅𝒂 𝒅𝒆 𝒄𝒊𝒏𝒒𝒖𝒆𝒏𝒕𝒂 𝒎𝒆𝒕𝒓𝒐𝒔.

𝑸𝒖𝒆𝒓𝒊𝒂𝒎 𝒍𝒂́ 𝒖𝒎 𝑯𝒆́𝒍𝒅𝒆𝒓 𝑷𝒐𝒔𝒕𝒊𝒈𝒂.ᐣ

𝑴𝒆𝒖𝒔 𝒄𝒂𝒓𝒐𝒔,

𝑴𝒖𝒏𝒅𝒊𝒂𝒊𝒔 𝒉𝒂́ 𝒎𝒖𝒊𝒕𝒐𝒔, 𝒆𝒖𝒓𝒐𝒑𝒆𝒖𝒔 𝒕𝒂𝒎𝒃𝒆́𝒎, 𝒎𝒂𝒔 𝑪𝒓𝒊𝒔𝒕𝒊𝒂𝒏𝒐𝒔 𝒏𝒂̃𝒐.

𝑽𝒐𝒄𝒆̂𝒔 𝒏𝒂̃𝒐 𝒎𝒆𝒓𝒆𝒄𝒆𝒎 𝒐 𝑪𝒓𝒊𝒔𝒕𝒊𝒂𝒏𝒐, 𝒄𝒐𝒎𝒐 𝒏𝒂̃𝒐 𝒎𝒆𝒓𝒆𝒄𝒆𝒎 𝑳𝒐𝒃𝒐 𝑨𝒏𝒕𝒖𝒏𝒆𝒔, 𝑨𝒈𝒐𝒔𝒕𝒊𝒏𝒉𝒐 𝒅𝒂 𝑺𝒊𝒍𝒗𝒂, 𝑺𝒂𝒓𝒂𝒎𝒂𝒈𝒐 𝒐𝒖 𝑽𝒂𝒓𝒊𝒂𝒄̧𝒐̃𝒆𝒔.

𝑸𝒖𝒆𝒎 𝒄𝒐𝒏𝒉𝒆𝒄𝒆 𝒂 𝒗𝒊𝒅𝒂 𝒅𝒐 𝑽𝒂𝒓𝒊𝒂𝒄̧𝒐̃𝒆𝒔 𝒔𝒂𝒃𝒆 𝒑𝒆𝒓𝒇𝒆𝒊𝒕𝒂𝒎𝒆𝒏𝒕𝒆 𝒅𝒐 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒔𝒕𝒐𝒖 𝒂 𝒇𝒂𝒍𝒂𝒓.

𝑨𝒈𝒐𝒓𝒂 𝒇𝒂𝒛𝒆𝒎 𝒇𝒊𝒍𝒎𝒆𝒔. 𝑻𝒐𝒅𝒐𝒔 𝒍𝒉𝒆 𝒒𝒖𝒆𝒓𝒆𝒎 𝒗𝒆𝒔𝒕𝒊𝒓 𝒂𝒔 𝒓𝒐𝒖𝒑𝒂𝒔. 𝑱𝒖𝒏𝒕𝒂𝒎 𝒂𝒔 𝒎𝒆𝒍𝒉𝒐𝒓𝒆𝒔 𝒗𝒐𝒛𝒆𝒔 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒐 𝒉𝒐𝒎𝒆𝒏𝒂𝒈𝒆𝒂𝒓 𝒆𝒎 𝒕𝒓𝒊𝒃𝒖𝒕𝒐𝒔, 𝒄𝒐𝒎𝒐 𝒏𝒐 𝒑𝒓𝒐𝒋𝒆𝒄𝒕𝒐 𝑯𝒖𝒎𝒂𝒏𝒐𝒔.

𝑴𝒂𝒔, 𝒆𝒎 𝒗𝒊𝒅𝒂, 𝒏𝒂̃𝒐 𝒄𝒐𝒏𝒉𝒆𝒄𝒆𝒖 𝒐𝒖𝒕𝒓𝒂 𝒄𝒐𝒊𝒔𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒏𝒂̃𝒐 𝒇𝒐𝒔𝒔𝒆 𝒂 𝒅𝒆𝒔𝒖𝒎𝒂𝒏𝒊𝒛𝒂𝒄̧𝒂̃𝒐.

𝑶𝒖 𝒆𝒓𝒂 𝒑𝒐𝒓𝒒𝒖𝒆 𝒅𝒆𝒔𝒂𝒇𝒊𝒏𝒂𝒗𝒂, 𝒐𝒖 𝒑𝒐𝒓𝒒𝒖𝒆 𝒂𝒔 𝒓𝒐𝒖𝒑𝒂𝒔 𝒆𝒓𝒂𝒎 𝒆𝒙𝒄𝒆̂𝒏𝒕𝒓𝒊𝒄𝒂𝒔, 𝒐𝒖 𝒑𝒐𝒓𝒒𝒖𝒆 𝒂𝒔 𝒊𝒅𝒆𝒊𝒂𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒕𝒓𝒂𝒛𝒊𝒂 𝒅𝒆 𝑳𝒐𝒏𝒅𝒓𝒆𝒔 𝒆𝒔𝒕𝒂𝒗𝒂𝒎 𝒅𝒆𝒎𝒂𝒔𝒊𝒂𝒅𝒐 𝒂̀ 𝒇𝒓𝒆𝒏𝒕𝒆 𝒅𝒐 𝒔𝒆𝒖 𝒕𝒆𝒎𝒑𝒐.

𝑬 𝒊𝒔𝒕𝒐 𝒅𝒊𝒕𝒐 𝒑𝒐𝒓 𝒉𝒐𝒎𝒆𝒏𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒄𝒂𝒍𝒄̧𝒂𝒗𝒂𝒎 𝒃𝒐𝒕𝒂𝒔 𝒅𝒆 𝒔𝒂𝒍𝒕𝒐 𝒂𝒍𝒕𝒐, 𝒄𝒐𝒎 𝒕𝒂𝒄𝒂̃𝒐. 𝑸𝒖𝒆 𝒂𝒏𝒅𝒂𝒗𝒂𝒎 𝒅𝒆 𝒄𝒂𝒎𝒊𝒔𝒂 𝒂𝒃𝒆𝒓𝒕𝒂 𝒂𝒕𝒆́ 𝒂𝒐 𝒖𝒎𝒃𝒊𝒈𝒐, 𝒂 𝒆𝒙𝒊𝒃𝒊𝒓 𝒑𝒆𝒊𝒕𝒐𝒓𝒂𝒊𝒔 𝒇𝒂𝒓𝒇𝒂𝒍𝒉𝒖𝒅𝒐𝒔. 𝑶𝒔 𝒎𝒆𝒔𝒎𝒐𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒅𝒆𝒊𝒙𝒂𝒗𝒂𝒎 𝒄𝒓𝒆𝒔𝒄𝒆𝒓 𝒂 𝒖𝒏𝒉𝒂 𝒅𝒐 𝒎𝒊𝒏𝒅𝒊𝒏𝒉𝒐 𝒆 𝒐 𝒃𝒊𝒈𝒐𝒅𝒆 𝒂𝒕𝒆́ 𝒂𝒐 𝒒𝒖𝒆𝒊𝒙𝒐.

𝑴𝒖𝒏𝒅𝒊𝒂𝒊𝒔 𝒉𝒂́ 𝒎𝒖𝒊𝒕𝒐𝒔, 𝒆𝒖𝒓𝒐𝒑𝒆𝒖𝒔 𝒕𝒂𝒎𝒃𝒆́𝒎, 𝒆 𝒆𝒏𝒕𝒂̃𝒐 𝒉𝒊𝒆𝒏𝒂𝒔…

* Escritor, Pintor, Compositor!

Extraído do facebook numa data recente.