VALTER HUGO MÃE

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O ano que vai embora

O ano que vai embora teve piedade de mim mas, eu não sei se é da barba branca, sinto que perco a capacidade de estar alegre à medida da sorte que tenho.

𝗢 𝘀𝗼𝗹 𝗳𝗿𝗲𝗾𝘂𝗲𝗻𝘁𝗲, 𝗲𝘀𝘁𝗲𝘀 𝗱𝗶𝗮𝘀 𝗯𝗼𝗻𝗶𝘁𝗼𝘀 𝗱𝗲 𝘂𝗺 𝗶𝗻𝘃𝗲𝗿𝗻𝗼 𝗮 𝗰𝗼𝗺𝗲𝗰̧𝗮𝗿 𝗰𝗵𝗲𝗶𝗼 𝗱𝗲 𝗹𝘂𝘇, 𝗻𝗮̃𝗼 𝗶𝗺𝗽𝗲𝗱𝗲 𝗾𝘂𝗲 𝘀𝗲 𝗮𝘁𝗶𝗰𝗲𝗺 𝗮𝘀 𝗼𝗻𝗱𝗮𝘀, 𝗾𝘂𝗲 𝗹𝗲𝘃𝗮𝗻𝘁𝗮𝗺 𝗺𝗼𝗻𝘀𝘁𝗿𝗼𝘀 𝗻𝗼 𝗻𝗼𝘀𝘀𝗼 𝗺𝗮𝗿. 𝗔𝘀 𝗖𝗮𝘅𝗶𝗻𝗮𝘀 𝗲𝘀𝘁𝗮̃𝗼 𝗮 𝗯𝗿𝗶𝗹𝗵𝗮𝗿 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝗱𝗲 𝗰𝗿𝗶𝘀𝘁𝗮𝗹 𝗲 𝘁𝗼𝗱𝗮𝘀 𝗮𝘀 𝗽𝗲𝘀𝘀𝗼𝗮𝘀 𝗮𝗻𝗱𝗮𝗺 𝗮̀ 𝗽𝗿𝗲𝘀𝘀𝗮 𝗰𝗼𝗺 𝗮 𝗰𝗮𝗯𝗲𝗰̧𝗮 𝗻𝗮𝘀 𝗳𝗲𝘀𝘁𝗮𝘀, 𝗻𝗼𝘀 𝗯𝗮𝗹𝗮𝗻𝗰̧𝗼𝘀, 𝗻𝗼 𝗮𝗻𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗰𝗵𝗲𝗴𝗮. 𝗢 𝗮𝗻𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝘃𝗮𝗶 𝗲𝗺𝗯𝗼𝗿𝗮, 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝗱𝗲 𝗰𝗼𝘀𝘁𝘂𝗺𝗲, 𝗲́ 𝗲𝘀𝗰𝗼𝗿𝗿𝗮𝗰̧𝗮𝗱𝗼 𝗽𝗼𝗿 𝗾𝘂𝗲𝗶𝘅𝘂𝗺𝗲𝘀, 𝗮 𝗹𝗮𝗺𝘂́𝗿𝗶𝗮 𝗾𝘂𝗲 𝘁𝗿𝗮𝗱𝘂𝘇 𝗮 𝗰𝗼𝗻𝗱𝗶𝗰̧𝗮̃𝗼 𝗵𝘂𝗺𝗮𝗻𝗮.

𝗡𝗮̃𝗼 𝘀𝗲𝗶 𝘀𝗲 𝗷𝗮́ 𝘃𝗼𝘀 𝗲́ 𝗻𝗶́𝘁𝗶𝗱𝗮, 𝗮𝗼𝘀 𝗺𝗲𝘂𝘀 𝗼𝗹𝗵𝗼𝘀 𝗽𝗼̂𝘀-𝘀𝗲 𝗻𝗶́𝘁𝗶𝗱𝗮 𝗮 𝗮𝘂𝘀𝗲̂𝗻𝗰𝗶𝗮 𝗱𝗼𝘀 𝘃𝗲𝗹𝗵𝗼𝘀. 𝗢𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝗺𝗼𝗿𝗿𝗲𝗿𝗮𝗺 𝗲 𝗼𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝘀𝗲 𝗰𝗼𝗻𝗳𝗶𝗻𝗮𝗺 𝗲𝘀𝘃𝗮𝘇𝗶𝗮𝗺 𝗮 𝗺𝗮𝗿𝗴𝗶𝗻𝗮𝗹 𝗽𝗼𝗿 𝗼𝗻𝗱𝗲 𝗰𝗮𝗺𝗶𝗻𝗵𝗮𝘃𝗮𝗺 𝗼𝘂 𝘀𝗲𝗻𝘁𝗮𝘃𝗮𝗺, 𝗮 𝗯𝗮𝗿𝗮𝗳𝘂𝘀𝘁𝗮𝗿 𝘀𝗼𝗯𝗿𝗲 𝗳𝘂𝘁𝗲𝗯𝗼𝗹 𝗼𝘂 𝗻𝗮𝗺𝗼𝗿𝗼𝘀 𝗱𝗼𝘀 𝗻𝗲𝘁𝗼𝘀. 𝗙𝗮𝗹𝘁𝗮𝗺 𝗰𝗼𝗺 𝘀𝘂𝗮𝘀 𝗹𝗲𝗻𝘁𝗶𝗱𝗼̃𝗲𝘀 𝗲 𝗯𝗼𝗰𝗮𝘀 𝗱𝗲 𝗺𝗲𝗺𝗼́𝗿𝗶𝗮, 𝗼𝗯𝗿𝗶𝗴𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗼𝘀 𝗰𝗼𝗿𝗿𝗲𝗱𝗼𝗿𝗲𝘀 𝗮 𝘂𝗺 𝗺𝗮𝗶𝗼𝗿 𝗰𝘂𝗶𝗱𝗮𝗱𝗼. 𝗛𝗼𝗷𝗲, 𝗼 𝗽𝗮𝘀𝘀𝗲𝗶𝗼 𝗲́ 𝗱𝗮 𝗺𝘂𝗹𝘁𝗶𝗱𝗮̃𝗼 𝗱𝗼𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝗰𝗼𝗿𝗿𝗲𝗺 𝗲𝗺 𝗳𝘂𝗴𝗮 𝗱𝗼𝘀 𝗴𝗶𝗻𝗮́𝘀𝗶𝗼𝘀 𝗮 𝗼𝘂𝘃𝗶𝗿𝗲𝗺 𝗮 𝗕𝗹𝗮𝘆𝗮 𝗻𝗼𝘀 𝗮𝘂𝘀𝗰𝘂𝗹𝘁𝗮𝗱𝗼𝗿𝗲𝘀. 𝗢𝘀 𝘃𝗲𝗹𝗵𝗼𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝗲𝘀𝗽𝗿𝗲𝗶𝘁𝗮𝗺 𝗼 𝗺𝗮𝗿 𝗲𝗻𝗰𝗼𝗹𝗵𝗲𝗺 𝗻𝗮 𝗲𝘀𝗰𝗮𝗱𝗮 𝗱𝗲 𝗺𝗮𝗱𝗲𝗶𝗿𝗮 𝗲 𝘀𝗶𝗹𝗲𝗻𝗰𝗶𝗮𝗺-𝘀𝗲 𝘀𝗼𝗯𝗿𝗲𝘁𝘂𝗱𝗼. 𝗩𝗼𝘂 𝗰𝗼𝗺 𝗼 𝗰𝗮̃𝗼 𝗮𝗼 𝗽𝗲́. 𝗖𝗼𝗺𝗼 𝗷𝗮́ 𝘁𝗲𝗻𝗵𝗼 𝗮 𝗯𝗮𝗿𝗯𝗮 𝗯𝗿𝗮𝗻𝗰𝗮, 𝗱𝗶𝘇𝗲𝗺-𝗺𝗲 𝗯𝗼𝗮 𝘁𝗮𝗿𝗱𝗲 𝗲 𝗻𝗮̃𝗼 𝗹𝗵𝗲𝘀 𝗽𝗮𝗿𝗲𝗰𝗲 𝗲𝘀𝘁𝗿𝗮𝗻𝗵𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗺𝗲 𝗱𝗲𝘁𝗲𝗻𝗵𝗮 𝗽𝗼𝗿 𝗮𝗹𝗶 𝘁𝗮𝗺𝗯𝗲́𝗺. 𝗔𝘀 𝗼𝗻𝗱𝗮𝘀 𝗻𝘂𝗺𝗮 𝘁𝗮𝗿𝗲𝗳𝗮 𝗳𝘂𝗿𝗶𝗯𝘂𝗻𝗱𝗮, 𝗲 𝗲𝗹𝗲𝘀 𝗮𝗰𝗮𝗯𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗽𝗼𝗿 𝗱𝗶𝘇𝗲𝗿 𝗾𝘂𝗲 𝗳𝗼𝗶 𝗻𝘂𝗺 𝗺𝗮𝗿 𝗮𝘀𝘀𝗶𝗺 𝗾𝘂𝗲 𝗻𝗮𝘂𝗳𝗿𝗮𝗴𝗮𝗿𝗮𝗺 𝗼𝘂 𝗹𝗵𝗲𝘀 𝗻𝗮𝘂𝗳𝗿𝗮𝗴𝗼𝘂 𝗮𝗹𝗴𝘂𝗲́𝗺. 𝗠𝗼𝗿𝗿𝗲𝗿𝗮𝗺 𝗱𝗼𝗶𝘀 𝗼𝘂 𝘁𝗿𝗲̂𝘀. 𝗠𝗼𝗿𝗿𝗲𝗿𝗮𝗺 𝗵𝗼𝗺𝗲𝗻𝘀 𝗲𝗺 𝘃𝗮́𝗿𝗶𝗼𝘀 𝗶𝗻𝘃𝗲𝗿𝗻𝗼𝘀. 𝗔𝗴𝗼𝗿𝗮 𝗲𝘀𝘁𝗮̃𝗼 𝗮 𝗺𝗼𝗿𝗿𝗲𝗿 𝗺𝗲𝗻𝗼𝘀 𝗽𝗼𝗿𝗾𝘂𝗲 𝗲𝗺𝗯𝗮𝗿𝗰𝗮𝗺 𝗺𝗲𝗻𝗼𝘀 𝗲 𝗽𝗼𝗿𝗾𝘂𝗲 𝗼𝘀 𝗺𝗲𝘀𝘁𝗿𝗲𝘀 𝗰𝘂𝗺𝗽𝗿𝗲𝗺 𝗺𝘂𝗶𝘁𝗼 𝗺𝗮𝗶𝘀 𝗷𝘂𝗶́𝘇𝗼. 𝗔𝗻𝘁𝗶𝗴𝗮𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲 𝗮 𝗴𝗮𝗻𝗮̂𝗻𝗰𝗶𝗮 𝘁𝗮𝗺𝗯𝗲́𝗺 𝘀𝗲 𝗷𝘂𝘀𝘁𝗶𝗳𝗶𝗰𝗮𝘃𝗮 𝗰𝗼𝗺 𝗺𝘂𝗶𝘁𝗮 𝗳𝗼𝗺𝗲 𝗲 𝗼𝘀 𝗵𝗼𝗺𝗲𝗻𝘀 𝗲𝗿𝗮𝗺 𝗮𝘁𝗶𝗿𝗮𝗱𝗼𝘀 𝗮̀𝘀 𝘁𝗼𝗿𝗺𝗲𝗻𝘁𝗮𝘀 𝘀𝗲𝗺 𝗺𝘂𝗶𝘁𝗮 𝗽𝗶𝗲𝗱𝗮𝗱𝗲.

𝗣𝗲𝗿𝗴𝘂𝗻𝘁𝗲𝗶 𝗾𝘂𝗲 𝗵𝗮𝘃𝗲𝗿𝗶𝗮 𝗲𝗹𝗲 𝗱𝗲 𝗲𝘀𝘁𝗮𝗿 𝗮𝗹𝗶 𝗮 𝗲𝘀𝗽𝗶𝗮𝗿. 𝗢 𝘀𝗲𝗻𝗵𝗼𝗿 𝗱𝗶𝘀𝘀𝗲-𝗺𝗲 𝗾𝘂𝗲 𝗲𝗿𝗮 𝗼 𝗺𝗲𝘀𝗺𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗳𝗶𝗰𝗮𝗿 𝗮̀ 𝗲𝘀𝗽𝗲𝗿𝗮 𝗾𝘂𝗲 𝗮𝗹𝗴𝘂𝗲́𝗺 𝘃𝗼𝗹𝘁𝗲. 𝗢𝗹𝗵𝗮𝗿 𝗼 𝗺𝗮𝗿 𝘁𝗲𝗺 𝗮𝗹𝗴𝗼 𝗱𝗮 𝗽𝗿𝗼𝗺𝗲𝘀𝘀𝗮 𝗱𝗲 𝗮𝗹𝗴𝘂𝗲́𝗺 𝘃𝗼𝗹𝘁𝗮𝗿.

𝗢 𝗮𝗻𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝘃𝗮𝗶 𝗲𝗺𝗯𝗼𝗿𝗮 𝘁𝗲𝘃𝗲 𝗽𝗶𝗲𝗱𝗮𝗱𝗲 𝗱𝗲 𝗺𝗶𝗺 𝗺𝗮𝘀, 𝗲𝘂 𝗻𝗮̃𝗼 𝘀𝗲𝗶 𝘀𝗲 𝗲́ 𝗱𝗮 𝗯𝗮𝗿𝗯𝗮 𝗯𝗿𝗮𝗻𝗰𝗮, 𝘀𝗶𝗻𝘁𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗽𝗲𝗿𝗰𝗼 𝗮 𝗰𝗮𝗽𝗮𝗰𝗶𝗱𝗮𝗱𝗲 𝗱𝗲 𝗲𝘀𝘁𝗮𝗿 𝗮𝗹𝗲𝗴𝗿𝗲 𝗮̀ 𝗺𝗲𝗱𝗶𝗱𝗮 𝗱𝗮 𝘀𝗼𝗿𝘁𝗲 𝗾𝘂𝗲 𝘁𝗲𝗻𝗵𝗼. 𝗝𝘂𝗹𝗴𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝘀𝗼𝘂 𝗰𝗼𝗿𝗿𝗼𝗺𝗽𝗶𝗱𝗼 𝗽𝗲𝗹𝗮 𝗱𝗼𝗹𝗲̂𝗻𝗰𝗶𝗮 𝗱𝗲 𝗕𝗮𝗰𝗵, 𝗾𝘂𝗲 𝗼𝘂𝗰̧𝗼 𝗻𝘂𝗺𝗮 𝗱𝗶𝘀𝗰𝗶𝗽𝗹𝗶𝗻𝗮 𝘁𝗮𝗹𝘃𝗲𝘇 𝘀𝗲𝘃𝗲𝗿𝗮. 𝗣𝗿𝗲𝘀𝘁𝗼 𝗱𝗲𝗺𝗮𝘀𝗶𝗮𝗱𝗮 𝗮𝘁𝗲𝗻𝗰̧𝗮̃𝗼 𝗮̀𝗾𝘂𝗶𝗹𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗮𝗰𝗮𝗯𝗮. 𝗔𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗻𝗮̃𝗼 𝗰𝗼𝗻𝘁𝗶𝗻𝘂𝗮, 𝗻𝗮̃𝗼 𝘀𝗲 𝗿𝗲𝗽𝗲𝘁𝗲, 𝗻𝗮̃𝗼 𝗺𝗲 𝘃𝗼𝗹𝘁𝗮 𝗮 𝗮𝗺𝗮𝗿. 𝗗𝗲 𝗰𝗲𝗿𝘁𝗼 𝗺𝗼𝗱𝗼, 𝘁𝗮𝗹𝘃𝗲𝘇 𝗼𝘂𝗰̧𝗮 𝗕𝗮𝗰𝗵 𝗮̀ 𝗲𝘀𝗽𝗲𝗿𝗮 𝗾𝘂𝗲 𝗮𝗹𝗴𝘂𝗲́𝗺 𝘃𝗼𝗹𝘁𝗲, 𝗽𝗼𝗿𝗾𝘂𝗲 𝗱𝗲𝗹𝗲 𝗲𝘀𝗽𝗲𝗿𝗼 𝗼 𝗺𝗶𝗹𝗮𝗴𝗿𝗲, 𝗻𝗮𝗱𝗮 𝗺𝗮𝗶𝘀 𝗰𝗲𝗿𝘁𝗼 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝘀𝗲𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲 𝗱𝗼 𝗺𝗶𝗹𝗮𝗴𝗿𝗲 𝗱𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗮 𝘀𝘂𝗮 𝗺𝘂́𝘀𝗶𝗰𝗮, 𝗮 𝘀𝘂𝗮 𝗺𝗮𝗿𝗮𝘃𝗶𝗹𝗵𝗮.

𝗤𝘂𝗲𝗿𝗶𝗮 𝘂𝗺 𝘀𝘂𝗽𝗲𝗿𝗽𝗼𝗱𝗲𝗿 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝗳𝗼𝗰𝗮𝗿 𝗮𝗽𝗲𝗻𝗮𝘀 𝗻𝗮 𝗺𝗮𝗿𝗮𝘃𝗶𝗹𝗵𝗮. 𝗨𝗺 𝗹𝗶́𝗺𝗽𝗶𝗱𝗼 𝘂𝘀𝗼 𝗱𝗼𝘀 𝗼𝗹𝗵𝗼𝘀 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝘃𝗲𝗿 𝘀𝗼́ 𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗻𝗼𝘀 𝗲𝗹𝗼𝗴𝗶𝗮 𝗲 𝗰𝗼𝗻𝗳𝗼𝗿𝘁𝗮, 𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗻𝗼𝘀 𝗴𝘂𝗶𝗮 𝗽𝗲𝗹𝗼 𝗯𝗲𝗺 𝗲 𝗻𝗼𝘀 𝗴𝗿𝗮𝘁𝗶𝗳𝗶𝗰𝗮 𝗰𝗼𝗺 𝗼 𝗲𝗻𝗰𝗼𝗻𝘁𝗿𝗼 𝗱𝗼𝘀 𝗼𝘂𝘁𝗿𝗼𝘀. 𝗠𝗮𝘀 𝗲𝘀𝘁𝗲𝘀 𝗮𝗻𝗼𝘀 𝗲𝘀𝘁𝗮̃𝗼 𝗮 𝗱𝗲𝘀𝘁𝗿𝘂𝗶𝗿 𝘁𝗮𝗻𝘁𝗮 𝗰𝗼𝗶𝘀𝗮, 𝘁𝗮̃𝗼 𝗴𝗿𝗮𝗻𝗱𝗲 𝘁𝗿𝗮𝗴𝗲́𝗱𝗶𝗮 𝗲𝗺 𝗿𝗲𝗱𝗼𝗿, 𝗻𝗮̃𝗼 𝗰𝗿𝗲𝗶𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗲𝘅𝗶𝘀𝘁𝗮 𝗺𝘂𝗶𝘁𝗼 𝗾𝘂𝗲𝗺 𝗽𝗼𝘀𝘀𝗮 𝘃𝗼𝗹𝘁𝗮𝗿, 𝗽𝗼𝗿 𝗺𝗮𝗶𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝗲𝘀𝗽𝗶𝗲𝗺𝗼𝘀 𝗮 𝗹𝗼𝗻𝗷𝘂𝗿𝗮, 𝗮 𝗯𝗲𝗹𝗲𝘇𝗮, 𝗮 𝗹𝘂𝘇, 𝗼 𝘀𝗮𝗴𝗿𝗮𝗱𝗼. 𝗔 𝗛𝘂𝗺𝗮𝗻𝗶𝗱𝗮𝗱𝗲 𝗲𝘀𝘁𝗮𝗿𝗮́ 𝗱𝗶𝗮𝗻𝘁𝗲 𝗱𝗲 𝗰𝗲𝗿𝘁𝗼 𝘃𝗮𝘇𝗶𝗼, 𝗲 𝗻𝗲𝘀𝘀𝗲 𝘃𝗮𝘇𝗶𝗼 𝗰𝘂𝘀𝘁𝗮 𝗮𝘁𝗲́ 𝗰𝗼𝗻𝘀𝗶𝗱𝗲𝗿𝗮𝗿 𝗰𝗼𝗶𝘀𝗮 𝗺𝘂𝗶𝘁𝗮 𝗲𝘀𝘀𝗲 𝘁𝗮̃𝗼 𝗶𝗺𝗲𝗻𝘀𝗼 𝗺𝗮𝗿.

𝗤𝘂𝗲 𝗯𝗶𝘇𝗮𝗿𝗿𝗮 𝗳𝗼𝗿𝗺𝗮 𝗱𝗲 𝗮𝗰𝗮𝗯𝗮𝗿 𝘂𝗺 𝗮𝗻𝗼. 𝗣𝗼𝗿 𝘁𝗮𝗻𝘁𝗼 𝗮𝗽𝗲𝗿𝘁𝗼 𝗲 𝘁𝗮𝗻𝘁𝗮 𝗲𝘀𝗽𝗲𝗿𝗮, 𝘁𝗮𝗻𝘁𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗲𝘀𝗰𝗿𝗲𝘃𝗶 𝗲 𝘁𝗮𝗻𝘁𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝘀𝗼𝗻𝗵𝗲𝗶, 𝗼𝗹𝗵𝗼 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝗮 𝗺𝗶𝗻𝗵𝗮 𝘁𝗲𝗿𝗿𝗮 𝗲 𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗺𝗲 𝗹𝗲𝗺𝗯𝗿𝗮 𝗲́ 𝗾𝘂𝗲𝗺 𝗻𝗮̃𝗼 𝗲𝘀𝘁𝗮́ 𝗺𝗮𝗶𝘀 𝗮𝗾𝘂𝗶.

* Escritor, editor, artista plástico, apresentador de televisão e cantor

IN "NOTÍCIAS MAGAZINE" - 27/12/21
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